Eurídice

 

Foi amada

muito amada

mas nunca amou de volta

o seu amor tinha veneno

o amado ficava à porta

Manuel Ramalho Ortigâo, Estórias de hoje e de ontem, 2025

 Estas estórias que agora leio não são de ontem, são de hoje, no momento em que leio.

Narrativas de mão simples, escorreita, que ajudam muito ao prazer da leitura. Não se alargam sem necessidade, só para "encher papel..."  obrigando o leitor a um esforço desnecessário. Este é o modo que mais me agrada e me leva a ler, como quem ouve música do passado e do presente, isto é, eterna na simplicidade dos seus acordes. Debussy, Ravel, uma aparente simplicidade que se transforma no nosso imaginério em algo de misterioso mas necessário...Como uma chuva de estrelas, por exemplo, que sacodem uma noite de Agosto em que nos estendemos ao comprido na praia e aguardamos, para ver, quem sabe ouvir, há música no universo, e de certeza ler para entender. 

O que foi  o ontem, o que é o hoje,  e o que somos, entre um tempo e outro, nós no nosso breve corpo, espaço que nos foi dado e ocupamos sem grandes interrogações. Vivendo, apenas.

Manuel é músico, passou pelo Jazz, o que abre a alma e agora escreveu estas narrativas, que não são contos, nem versos em prosa, são memórias breves que lhe ocorrem e ele põe por escrito. Conhecemo-nos há muitos anos, depois a vida seguiu para cada um outros caminhos e confesso que foi grande alegria este reencontro por meio de um elegante livro, cinzento de tão bom gostoe com a dimensão agradável do número de páginas, e que ele acompanhou com a enorme gentileza de uma carta em que me conta com fomos coincidindo no bairro onde ainda vivo, esplanadas onde me via com o meu marido, mas por timidez, o que lamento, nunca chegou a tomar a decisão do passo em frente para nos falarmos. Falamos agora, para mim é tarde já não vou a nenhuma esplanada a não ser que um filho me venha buscar, mas fica ets gesto amigo de um livro que é todo ele de "família", que cheguei a conhecer. A sua mulher era afilhada de um grande amigo do meu marido. 

Além do prazer de uma prosa límpida, o seu livro remete-me para uma reflexão sobre a memória, ou os fragmentos dela, que nos dão este impulso da escrita. 

Diz-me que foi lendo o RECOMEÇO, que a Companhia das Ilhas me publicou. Temos por aí um encontro especial. Também eu nesse livro me ocupei com o que da memória dos dias me ia ocorrendo. O Manuel, nascido em 1950, é tão mais novo do que  eu sou ou era o Binau,  meu marido, nos tempos do Hot Club da Praça da Alegria.

Mas a idade não deve separar, e a prova é que há gostos comuns, empatias no meio dos silêncios e eis-me a recuperar um tempo perdido, como Proust, pela mão deste autor nas suas narrativas. Fala-me da sua neta Veroca, como eu também tenho e assim lhe chamo, ela é hoje uma pintora de quase trinat anos, a dele é ainda um bébé de um ano, fase deliciosa de crescimento...tenho 15 netos. Primeiro vieram as meninas, depois os rapazes. Hoje tudo gente crescida, nos estudos, no trabalho. Desejo ao Manuel as maiores felicidades a ver crescer, entre música e livros a sua neta Veroca. Correm bons genes na sua família, penso na correspondêncis que de vez em quando releio de Eça e Ramalho Ortigão, uma tão afiada caricatura de um país, caricato ainda hoje. Manuel diz-me que esteve em Londres a viver, mas depois regressou a Portugal e eis-nos agora vizinhos.

Os portugueses são assim, partem mas regessam temos nós todos um apurado sentido de família, e assim é em Portugal que voltamos a viver,  o sentimento da saudade é grande, vi isso acontecer com o meu pai, quando fomos para a Argentina e ele acabou por regressar apesar do seu anti-salazarismo, que nunca perdeu e lhe causou sempre grandes problemas.

O Manuel teve a gentileza de marcar algumas das narrativas para eu ler, entre elas a do Jazz. Mas leio tudo, embora não escreva, porque luto com um computador que faz o que lhe apetece, muda o tamanho da letra, diz-me que não ficaram as updates, etc. Fala comigo, mas eu não sei falar com ele. Sou de outro século...

Descubro então, enquanto leio, que esta é uma verdadeira autobiografia, de alguém a quem a vida concedeu o dom do amor atento e daí generoso,  à famíçia onde nasceu, com quem viveu e a que fez crescer à sua volta. Talvez por ter e manifestar uma tão feliz entrega, lhe tenham os deuses concedido a benção de muitas filhas, as mulheres são tão diferentes dos homens, elas atentas, eles desprendidos à medida que crescem. O Manuel, um pai entre filhas, como ele diz, e agora entre netas que começaram a nascer.

Fala muito de si, no meio do que o rodeia e observa e de um modo que é mais de conversa informal, à mesa das refeições, ele ocupou-se das compras, elas se calhar ajudavam a apurar algum prato especial na cozinha. Pelo meio a história das peúgas, que elas lhe roubavam e que ele acabou por reservar num conjunto comprado só para elas e arrumado numa das gavetas de baixo da sua cómoda grande, onde tudo cabia.

Não vou resumir o livro, mas recordo apenas como uma verdadeira autobiografia nos revela tudo o que há numa vida, e nos ajuda, quando assim escrita,  com uma quase displicência de humor subtil e prazenteiro, a olhar também o que temos na nossa vida.

A maior qualidade, agora que penso nisso, é que este livro de e para a família, nos inclui, é um livro generoso.

 

José Luís Ferreira, POR DENTRO DE TI TODAS AS PALAVRAS, 2026

 

Um livro de poemas que acabo de ler, todo atravessado pelo amor de uma única mulher, foi realidade ou ficção para leitor ler?

O mesmo me deixa a interrogação que se cola nos poemas de amor, era desejo o que o poeta sentia? E afinal o que se pode dizer sobre o desejo amoroso?

O que é o desejo?

Um impulso feito de uma química especial que aproxima subitamente as pessoas? Duas pessoas?Mais?

É selvagem o desejo, com resquícios da distante Idade da Pedra? Um corpo que vandaliza outro, sem mais, ou algo que se suaviza e se transforma em amor. 

O desejo leva a que se fale de amor, e não de desejo, com o passar de um tempo partilhado, vivido de modo pleno em conjunto, durante uma vida inteira ou pelo menos alguns anos. O amor tem medida, o desejo não tem.

O livro deixa-nos com esta interrogação - desejo, embora diga amor?

O desejo é obscuro, no seu impulso, o amor tem claridade.

Faz pensar tanto quanto sentir. O amor é sentimento. O desejo é paixão. É rápida a paixão, é lento o sentimento do amor. É paciente.

Pensei em trazer para aqui duas obras de amor e morte, que são de leitura eterna, a medieval, de Tristão e Isolde (que inspirou Wagner) e a renascentista  de Shakespeare, Romeu e Julieta.

 Mas em ambas, o desejo e o amor fatal, a trama deve-se a uma confusão, uma situação que induz a falsa morte de um dos amantes, morrendo desguida o outro e por fim os dois. 

Não é de morte que se trata neste conjunto de poemas, mas de desejo e amor consentido, de entrega de corpos  que tiveram a rara felicidade de poder consumir-se na mesma chama que os atraiu.

Há coincidências felizes. Paro de ler e vejo na talevisão um bailado cujo título AS PALAVRAS e o ESPAÇO se aplicam tão perfeitamente  à substância do que leio:

As palavras são o tempo do poeta, do poema, o espaço é o corpo da amada, entregue e  disponível para que nele se refaçam vezes sem conta o desejo e a vida. 

A reflexão sobre o desejo será melhor aprofundada com a obra do filósofo  António de Castro Caeiro, SOBRE OS SENTIMENTOS, que já vai em segunda edição, na ed. Tinta da China que publica livros de grande requinte que vou acompanhando. 

Um OSSO

 

Um Osso

Depois de um grande silêncio

tive notícias no e-mail.

Mandava-me um poema

mais um difícil

para eu decifrar.

Assim tão de repente

como quem atira um osso

a um cão perdido na rua

sem dono que lhe desse atenção.

Mordi o poema

igual aos outros entre o sério 

e uma desbragada imaginação.

Que sorte ser assim

ao mesmo tempo sério

e desprendido 

andando solto pela rua

sem procurar caminhos

que levam à exaustão.

Deméter

 

DEMÉTER

Não somos pó

somos terrra

assim o afirma Deméter

a deusa que guarda a natureza

no seu verdadeiro esplendôr 

quer a filha de volta

mas inteira

apesar da treva que a levou

e tanto amor...

Quando eu morrer

 

Quando eu morrer

não perguntem

de que roupa gostava mais

nunca fui muito de roupas

eu era mais livros, quadros, 

e cores musicais

nada que se metesse num caixão.

Quem me lavar

embrulhe-me depois num lençol 

branco, limpo

 sem arrebiques

que eu nunca fui de arrebicar

e deitem-me no caixão

madeira pobre que descerá à terra

com a tampa bem fechada

para a ocasião.

 O Amigo

É dele que estou à espera

um amigo especial

coincidimos num tempo

que se demora

eu sei que chego tarde

mas ele não me leva a mal

ocupa-se de almas feridas

que embrulha nos seus silêncios

lá dentro  a palavra que cura

a que nunca se diz

permancendo obscura

dizer matava o sentimento.

Sá-Carneiro para Fernando Pessoa

Sá-Carneiro para Fernando Pessoa

Eu não sou o eu nem sou o outro

nunca soube o que sou

ou o que era

como vim 

como vou

que asas são estas que me deram

e agora me levam

já cozi o seu ovo

e já fiz o café

diz Rosário a brasileira cuidadora

é adeus até ao próximo fim de semana

dá-me um beijo na testa

fique bem, sim?

poderá ser o último

um adeus carinhoso

de manhã bem cedinho

quando o que eu quero é dormir 

sem pensar, apenas respirando

entre as dores de mais uma onda de calor

começa hoje

quem sabe se entretanto é na onda que morro

com ar condicionado

enterro a cabeça na almofada

respiro

não penso

quem sabe se é assim mesmo

que parto para mais um dia

que não entendo mas ainda assim

enfrento...

O Vento

O Vento

Para a Minnie e o Manuel do Rosário

que caminham e ajudam os outros a caminhar

Caminhar contra o vento

enquanto o vento sopra

e faz correr

a água transparente

pelas pedras mais lisas do regato

macias de tão lisas

e abrindo os espaços

que a vida lhes pedia

  

Antóni Castro Caeiro, OS SENTIMENTOS

António abriu uma das suas conferências com a frase de Jesus : 

Eu sou o Caminho, a Verdade e a Vida. 

Cada afirmação um desafio ao nosso pensamento.

O Caminho, não um caminho.

Qual éntão o que Jesus nos lança como desafio para poder seguir em frente, a caminho da Verdade e da Vida? Nascemos e parece fácil, no calor do colo da mãe. Mas crescemos e tudo é caminho, oportunidade, dispersão, divertimento. Em adultos os apelos são muitos, não se descortina um sinal, um sentido, como no trânsito a seta do sentido único. São múltiplos os sinais, os sentidos, é tudo oferecido parecendo solução imediata e fácilmas não ficamos perto da Verdade. E que verdade seria, senão uma distracção, mais uma entre tantas?  Desviamos ou somos desviados a cada passo para cada vez mais longe do que poderia ser, ou não, a verdade ansiada. Caminhos de escuridão, como no Hades. Labirintos que assustam, não ajudam. Falta uma Ariadne que nos guie com o seu novelo infinito.

Faz falta maior atenção: Jesus disse EU sou o caminho, a Verdade e a Vida. EU, logo não procuremos mais, Ele é o que devemos seguir, atrás dele devemos continuar, nele se encontram a verdade e a vida desejadas.

Mas a ele, como encontrá-lo? Onde está, o que faz, na sua materialidade que  possa ser encontrado? Porque já percebemos, na nossa reflexão, que é mesmo só na sua Espiritualidade que poderemos encontrá-lo.

Uma vez encontrado, está feito o Caminho. 

Mais difícil é meditar e entender o que se passa com a Verdade.

Verdade, cada um tem a sua...

Daqui em diante sugiro a leitura da apresentação do António Caeiro, que vou seguir depois.

Podemos falar da Vida sem passar pela Verdade? Cada Verdade sua Vida? Voltamos às escolhas múltiplas ou ficamos num único caminho, o escolhido? E faremos o esforço de procurar entender a razão dessa escolha? E ra ou parecia fácil, estava ali mesmo, oferecida por uma IA mais veloz? E Jesus, no meio destas reflexões, qual era o seu papel de verdeiro Mestr e Guia neste nosso caminho? Teria que ser afastado, ou aceitaríamos, para a longa travessia espiritual tudo o que por ele fosse dito, melhor sentido?

Perplexidades, muitas.

E a dificuldade da escolha.

A decisão e a obediência. Mas sem crença? Sem fé?

IR E VIR

Entre Ir e Vir

não sei o que se passa

não sei se empurro

ou se sou empurrada

e se soubesse o que faria?

O mesmo que faço agora: 

Nada.

 OS FILHOS

É assim que as mães morrem. 

Com os filhos correndo

mas para o lado oposto

ao chamamento

SEREIAS

SEREIA.

ela canta com as baleias

ela canta com os golfinhos

na sua voz  escondidos

todos os cantos marinhos...

Para a Maria João e o Mário Laginha

 

OS FIOS

A cada dia que passa

mais um fio invisível é cortado.

Não chamo a atenção

mas é tempo de perdoar

e de ser perdoado

28 de Maio, 2026

 O Corpo e a Alma

É o Corpo que cede

é o Corpo que empurrra

é o Corpo que diz

põe-te na rua!

20 de Maio, 2026

 A MÚSICA

Nostalgia de não saber

de onde vem essa música

 tão fundo em nós entranhada

que a palavra antecede

mas não explica

não diz nada

20 de Maio, 2026 

 

Não é um prefácio

Agora o que escrevo é com palavras simples, nuas, 

cada leitor as vestirá como entende.

A DÔR

 A DÔR

Não é lamechice

é dôr

a dôr que dói

por não poder mais amar

já se amou tanto e tudo

filhos

netos

amantes e maridos

livros e profissões

que o amor se esgotou de vez.

Morreram os amigos de outrora

já nem de amor se poderia falar

há os jovens

mas são  jovens

com eles nada se pode partilhar

Ventos da Primavera

 Ventos da Primavera

Os ventos da Primavera

levam os jovens

por caminhos incertos

vão para longe

não sabemos ao certo

caminham de pés descalços

e não fazem perguntas

regressam com os pés feridos

perderam a juventude

tudo mudou com os ventos

e nada faz sentido

NUNO ARTUR SILVA

Não espero pelo novo computador quero celebrar já os poemas de Nuno Artur Silva. A edição é de um amigo comum, o Jorge Reis-Sá, na glaciar. Livro de luxo, só elegância e bom gosto. Feito para quem gosta mesmo de ler e ir ficando na ideia, na imagem, no pensamento escrito.

Comecem por ler bem a epígrafe, de um outro grande poeta, foi meu aluno, e gostei de o ver reaparecer aqui, numa plenitude contida, que o Nuno reverteu abrindo-lhe novo espaço.

A diferença de cultura e da capacidade de filosofar, porque se leu muito à medida que se escrevia, revela um poeta culto, fala de si com a interrogação que se impõe, ou se adivinha, nos primeiros poemas juvenis. O tempo e a reflexão sobre o que se é, ou pode vir a ser, ou pela memória se tenta recompor um passado que já não é mas pode ser procurado, reinventado, recorrendo às palavras e imagens que ainda sobram - aproxima a sua poesia do que lhe interessa e o leva a escrever.

Pessoa, T.S. Eliot e outros que ainda irei encontrar mais à frente são do nosso espaço poético onde estamos e procuramos ser. 

Alguns deste poemas iniciais têm já o segredo dos antigos HAIKAI, que se condensam numa linha, numa ideia, numa imagem, que nos deixa, ou melhor impele ao pensamento. E isto é só o princípio:

"Naquela noite em que a lua faltou

ao encontro

fiquei a atirar pedras ao mar"

Numa das páginas de diário que recuperou lemos a eterna interrogação de um Heidegger que se esconde, sem que o saibamos bem, em todos nós:

o velho Sein (und Zeit) e o velho estar (Dasein) que ele tenta explicar melhor:

"O que é estar mais? ou ser menos?

e não é estar, estar completamente?

E ser, ser completamente?

Ou estar é ser completamente?

E ser é estar  completamente?"

Não esperem que o poeta responda à interrogção que levanta. Ele, como Celan, não impõe, expõe, e espera que alguém o siga no caminho.

Não admira que Celan tenha procurado Heidegger, como Nuno agora faz.

Heidegger expôs, mas não explicou, e foi castigado por isso, até ao momento em que a escolha do  Hino à Memória de Hoffmanstahl o libertou do pecado inicial da infeliz adesão ao culto nazi da morte.

Agora, na velhice, amadureceu a ideia do ser e do sentido por meio de uma reflexão poética, um verso que trazia de novo à memória o Ser do Sentido. Não um Sinal, mas o Sentido. "A linguagem é a casa do ser".

Aí se refugia o sentido, não todo, mas do todo o possível, pois sobra sempre uma pergunta que não terá resposta.

"Sou 

um acontecimento  a contecer. 

O Tempo?"

Adiante noutro verso :

"O que é a consciência?

A minha pergunta é a minha resposta"?

Um grande poeta nunca diria melhor. A boa poesia não impôe, expõe. E o que expõe é a sua busca do sentido, que encaminha para um pensamento que será consciência de ser, e não de ter, o poeta nunca tem, a sua busca é permanente, é infinita. A busca é o que o faz viver.

Assim caminho devagar, também eu, para uma interrogação que junto com o Nuno, com sorte, me devolve algo de mais fundo no eterno mar das palavras perdidas e encontradas adiante.

Penso que já anotei como é importante, na sua poesia feita de pensamento, o peso das imagens do espelho - o que são elas senão a recuperação de uma memória que ainda se perde nas dobras ocultas do tempo, na teia das aranhas que bordam e desfazem o bordado para que o poeta não deixe de pensar no que é a sua missão num mundo que foi perdendo o sentido?

Só na sua poesia, nessa teia por vezes bem sucedida por vezes dilacerada se refaz um sentido

Numa obra que é dedicada a amigos e família, e quando temos e sabemos que será lida, não admira que o Nuno vá deixando os seus sinais marcantes, de leituras preferida feitas. É um modo perfeito de educar no prazer do pensamento e das situações feitas versos, genuínas e não de frases da moda e esvaizam o sentido possível. Tal como Caeiro, Nuno cita de novo um alter Pessoa, o Walt Whitman que nos deixa ao alto, como nova epígrafe, e que elucida a dúvida que Eduardo Lourenço num célebre seminário que nos deu na UNL, achou interessante deixar no ar: terá ele lido Walt Whitman? Eu tive o mau gosto de lhe responder: Leu, tem a obra completa na casa da Dona Henriqueta, sua amável meia irmã, sublinhado em momentos mais significativos que empurravam o leitor atento para o seu Álvaro de Campos, o rebelde para quem não existiam cartas de amor que não fossem ridículas. Mas existem e existirão sempre, o que talvez não devam é ser expostas sem mais, porque o amor - com excepção de Camões -assim logo exposto se mostra sentimalmente ridículo. Ora não pode haver sentimentalismo ridículo numa carta de amor, ou se há é melhor aguardar melhores tempos...(oh me, oh life...nas leaves of grass deWhitman) o grande livro por onde corria o vivo apelo da vida, da natureza, da explosão das paixões.

Outra epígrafe para o filho: de Cesariny

"ama como a estrada começa"...de novo a importância de um princípio, de novo o saber por-se a caminho, como os viandantes de Goethe, de Wagner, ou de Paula Rego, numa das suas gravuras tão bela, do homem que já vai de costas para nós, o mundo à sua frente, de viola às costas e a fénix na mão. Só viajar permite um maior conhecimento do mundo, do outro, e de nós mesmos.

Escreve Nuno:

"A aventura, a ave da aventura,

a ventura da aventura,

o vôo e ventura de voar, e resumo, 

 para  poderes ser".

Seria preciso dizer mais? repete Whitman, "Canto aquele que existe em si mesmo".

Ler o Nuno é reencontrar o tempo, o tempo primordial em que tudo foi começo e agora, adiante, já no fim da viagem, pode voltar a sê-lo: a descoberta da consciência de si mesmo, na viagem que foi feita e mais do que feita, vivida.

Não me espanta encontrar o Pianista genial que é Mário Laginha, entre as suas escolhas. Há muito que era ouvido cá eme casa, um dos meus filhos toca com ele, e no fundo o seu Jazz tem tudo a ver com a viagem, a libertação que em cada solo se vive, notas como palavras, discurso ora hermético ora aberto e que levanta para todos um horizonte novo. Kierkgaard dizia, quando faltam as palavras entra a música..

E Nuno explica tão bem essa ideia.

Agora a grande surpresa e originalidade do livro: tranquilamente quebra a norma de um livro coeso de poesia, recuperando uma nova forma, de apontamento, da ideia, da linha, do verso, o que poderia tercomeçado na sua agenda, que tem no bolso como poderia ter no seu caderno em casa, aguardando o momento certo para a ampliação. são uma utra metade da sua concepçaõ da escrita, original e não menos inspiradora. Com o seu quê da experimentação oriental dos Haikai a que já fizemos referência. Recordei por aqui os belos versos - uma linha ou duas - da obra da Princesa Shikishi, no Japão do século XIII. Não leio japonês, tenho uma bonita edição inglesa, e lá estão, numa linha, por vezes duas, os contidos sentimentos e emoções de um olhar numa corte fechada em que se cultiva este géneno de poesia, que tem regras severas. O Nuno, poeta do nosso tempo, passado já pelo modernismo, pelo experimentalismo mais livre, introduz agora no seu livro a forma, se não sempre o conteúdo (passaram tantos séculos, mas a sensibilidade da reflexão e do olhar ali estão) a sua nova forma de interromper, de desfazer ou fazer o nosso pensamento, ao tentar seguir o seu. Refiro-me aos capítulos do Caderno das Nuvens e  aos Roteiros Improváveis, que surgem de repente, e nos deixam na dúvida: aponta para ampliar mais tarde? ou aponta porque ali já está contido o nó do essencial, que na nossa cabeça teremos de desatar ?

É ler, como diria o outro. Não escrevo para lhe facilitar a vida, mas para a tornar mais rica e mais complicada.

Não existem vidas simples, não se espere do desenho do poema uma simplicidade que o destruiria.

Não cabe no espaço de um blog o que só estaria bem numa verdadeira análise de doutoramento. Esta obra merece, e agora então que se lê como começa muitas vezes, como fazia Michaux, com um rabisco de desenho na ponta da caneta sobre o papel que aguarda a iluminação, sendo a variante aqui a linha, o verso, o espaço em branco da página com  a respiração do que virá depois - tudo entregue ao leitor para que ele escolha e decida, enfim para mim é sinal que devo acabar, entregando ao vento dos alquimistas os sentidos que se foram encontrando, como o poeta alemão pedia.

Com parabéns ao Nuno por me feito ler um livro que é mais do que poesia, um acrescento também de um olhar social e ao mesmo tempo onírico que nos devolve uma esperança e uma alegria que sem ele andariam perdidas. 

Obrigada.

 

 

  

 

 

Aniversário

 

Pedro Chorão.

Tanto azul

tanta luz sobre  a tela 

que resolveu pintar

e que as ondas invadem

batendo contra as rochas

que ele retirou do mar...

 É o seu dia de anos

mais um que ele agradece

 ao tempo que é o seu

cores de celebrar...

Carlos Ferreiro

 

Acordei de madrugada

abri a luz

fiquei a olhar o quadro

na sua nova moldura

mais leve e mais clara

a pintura com a  mancha 

avermelhada

 de um coração batendo

em busca da sua forma

a forma antiga do tempo

do amor da sua amada 

Diogo Ramada Curto

Para o Diogo Ramada Curto

in memoriam

1

As Mães são exigentes.

Não pode haver atrasos

ficam impacientes

já está na mesa o pão

já está na mesa o vinho

a mesa de luz foi posta

com toalha de linho

todos à volta sabem

que a mãe aguarda o filho.

11 de Abril,2026

2

Agora és tu 

que estendes no céu

a toalha de nuvens brancas

e fazes a boa oferta das 

últimas refeições

a todos os que te amaram.

Alguns já estão contigo

outros vão a caminho

na via láctea ou

na estrada de Santiago

pisando as pedras finais.

Estarás lá para ver

com um olhar atento

que não esquece ninguém

já separado do mundo

que te pesava há anos

sabendo que aí tão longe 

tinhas à espera a mãe

13 de Abril, 2026

Um fio de luz muito fino e brilhante atravessa-me o peito acordo

O Quadro sem nome

Olho mais uma vez para o quadro. O que faz ali o diabinho preto, a espreitar para a figura deitada? Diabo que espreita do lado esquerdo, o lado do coração que será perturbado por um Mefisto traiçoeiro que apostou com Deus aquela alma.

Volto a olhar para o quadro sem título do Raoul Perez. E vejo mais do que vi, no primeiro olhar. Esse é o segredo da sua meditação surrealista, onírica. Estamos no Jardim do Éden. O diabo espreita já, no princípio de tudo, enquanto o homem jaz, ainda adormecido, mas que em breve despertará para um outro sonho, o da existência primordial. À direita as portas do templo de que será expulso, um pouco mais tarde. Da sua boca nasce uma árvore, que podia ter sido a da vida eterna.Mas não, e o diabo era já um préaviso. Adão, já em forma de andrógino, masculino feminino, escolha a árvore proibida. Sai do sono com um conhecimento de que ainda hoje pouco tem, e perde a vida, cruelmente, para sempre. Raoul Perez nesta narrativa simbólica que ali se esconde, mereceu viver, para a contar.

Raúl Perez, desenho a tinta, sem título

 Olhando de repente para este sugestivo desenho a tinta sobre papel, ocorre-me um título Crematório. A imagem da cara sobre uma tábua que pode ser base de um caixão, com o fumo em forma de árvore a sair da boca, um diabinho (os cornos) espreitando já do lado esquerdo da folha de papel - que mais poderia ser, esta magnífica reprodução do corpo, ou mesmo da alma (os surrealistas têm um humor muitas vezes cruel) a caminho da sua fogueira eterna?

Por ser desenho torna-se mais leve e misterioso o traço que sugere um caminho, o que seria impossível num quadro a óleo, de um Salvador Dali, por exemplo. Dali é muito explícito, Perez conserva uma discreta subtileza que atrai e nos obriga a pensar.

Em que se pensa, meditando sobre este desenho? Nos percursos da morte, que se calhar não decidimos, como não decidimos da vida.

O fumo que sai da boca do corpo estendido é uma futura árvore ou um sopro de futura vida?

Carta a um jovem

  

CARTA A UM JOVEM

 

Não te iludas

o mundo não começou

quando nasceste

nem acabará

quando morreres.

O mundo é um sem fim

um infinito

 de formas variadas

algumas serão deus

tu és um grão de areia

que se perde

 na onda mais profunda 

 

17 de Fevereiro

no ano chinês do cavalo

A MÃO

Que não se negue a mão

a quem a pede

na hora de morrer.

A mão daria a paz

que em vida

tinha sempre faltado.

A compaixão obriga

a um perdão

que está a ser pedido

a compaixão obriga

esse gesto da mão

pacifica uma vida

e devolve o sentido

 

Fevereiro, 2026

 

  

 

O ANJO

 Quem,

a não ser Ele

o Anjo da Anunciação

poderia ter ajudado

àquele parto solitário

 cortando o cordão de um sangue

 de Vida eterna

que a Virgem ainda tinha

fechado no seu ventre?

O Anjo selou essa porta 

à qual se acederia por caminhos

de pedra, corações feitos pedra,

lágrimas feitas pedra

enquanto o sangue contido

 lhe travava o caminho a Ele

o Escolhido

para a sagrada Anunciação...

Maria já não chorava,

essa água bendita

como fora o seu ventre

já perdera o sentido. 

Nos seus braços abertos

o seu Filho morria

e o Anjo emudecido

buscava novas pedras

que fossem  corações

feridos

sangrando ainda

pelo mundo perdido

que o parto não ajudara.

Um enorme cordão

ligado ao ventre do universo

 pendia agora entre as estrelas

que Maria saudara, quando o Anjo

falou. Disse as palavras 

que eram procuradas, mas noutra língua

não era a língua sagrada.

6 de Janeiro, Dia de Reis, 2026