PALESTINA
a voz das crianças
Ninguém as acompanha.
Partem sozinhas
em revoada
as almas tão pequenas
daquelas crianças mortas.
Vão todas juntas interpelar
o Pai da criação:
Que mal fizemos nós
que tanto te ofendemos?
E os outros que nos perseguem
quais as suas razões?
E onde estão os teus Anjos
os luminosos
que escondes nos Infernos?
Profetizam, por ordem tua
mas não sabem o quê.
Houve um princípio, dizem,
terá de haver um fim.
Mas esse fim
tão longe de nós ainda
não se vê.
SEMENTES
É na hora de morrer
que pensamos nas sementes.
O jardim fica tão longe
já esquecemos o caminho
que nos podia levar
e nos podia trazer
de volta com as sementes
que devíamos plantar.
Sementes de vida fértil
de vida continuada
em árvores que já outrora
tinham sido abençoadas.
Tinham frutos comestíveis
garantiam gerações
que os Anjos protegeriam.
Mas onde estão esses Anjos
cujo abraço mete medo
aos poetas que preferem
um passeio descuidado?
Os poetas temerosos
não se atrevem
às perguntas mais difíceis
passeiam para esquecer
que tinha havido sementes
que tinha havido um abraço
um grito que se abafava
um espanto para dizer.
14 de Abril, 2024
(para os dois Luís Galego)
É preciso amar
para ser amado.
E amar é tão fácil...
basta dar atenção
ao outro
que está ao nosso lado
Tão jovens ainda
aqueles amores tão puros
escondidos nos jardins
a química do desejo
ainda a despontar
não podiam ser vistos
de mãos dadas
havia sempre alguém
a denunciar
e pelos salões dos velhos
corações ressequidos
também a invejar
É bela a juventude
incendeia os corações
que simplesmente
se entregam
sem segundas intenções
a não ser a descoberta
que pode ser de uma vida
ou de um adeus discreto
beijo de despedida
era um amor sincero
naquele momento eterno
em que os corpos ardiam
mas não se repetiriam...
havia deuses adversos
escondidos nos arbustos
que também invejavam
cada beijo roubado
e sem que os jovens soubessem
separavam caminhos.
8 de Abril, 2024
DEMÉTER
Deméter está zangada.
As árvores já estão verdes
mas não há frutos no chão.
Não há trigo plantado
não há pão
29 de Março, 2024
Sexta-Feira da Paixão
Sábados
(para o Carlos, feliz na sua ilha)
O Sábado é um dia mau.
Não sei porquê
mas é mau.
É o último dia,
o Criador rejubila
com a sua criação
mas logo a seguir
num dia outro qualquer
perde o sonhado descanso
longamente ambicionado.
Eva era afinal màzinha
Adão um caso perdido
e ele o Criador
já se tinha arrependido.
Mas era tarde demais
pouco podia fazer
além de contar as árvores
plantadas no seu Jardim.
Ali estavam elas
de raízes profundas
de frutos apetitosos
que ele nunca comeria
pois que a sua eternidade
tal coisa não permitia.
Eterno já ele era
e que ganhava com isso?
Expulso o par primordial
dormir estendido na sombra
que as copas ofereciam
e falar com a serpente,
a verdadeira Rainha.
27 de Março, 2024
A DÔR e a MÃO
Inspiro-me em Ionesco,
não que esteja a morrer
como o seu Rei
que a literatura
ou seria a música?
aliviava um pouco
e agora, pensando nele,
ouvindo música barroca
em velhos instrumentos
sinto que a mim
entre os vários tratamentos
a música me alivia.
Dores não de corpo e alma
mas apenas de corpo
mão estupidamente partida
numa queda distraída
mas que foi operada,
engessada
desengessada
e agora continua a doer,
malvada, sem ter em conta
que chegou a Primavera
e era hora de eu voltar
a escrever
mas quando a mão me dói
dói também o pensamentoMaldita Primavera
semana de tanta festa
e glorificação
e é a mim
que me julgava feliz
pois saiu mais um livro
que me dói tanto a mão...
O Rei morre?
Mas eu não quero ainda
o corpo dói
mas a alma vive
e na música
eterno pensamento
sinto o meu prolongamento
Não é logo
sobre tantos retratos
tranquilos
de sorriso enigmático
com algo escondido
no olhar e
que alguém se precipita
a revelar
que surge a palavra certa,
a do lamento.
Na Primavera também morrem
poetas
como qualquer pessoa
mas dos poetas
exige-se tanto mais...
que fiquem
que perdurem
que nunca de ninguém
se vejam separados
não é para isso que servem
os retratos?
E as palavras, tantas,
que nele ficaram sem tempo
atravessadas?
Não era Primavera?
Não estava a chegar
a bela Proserpina?
Mas poeta é assim:
Conhecida afinal
a última palavra
já não quis esperar.
Trombetas no Apocalipse
E por que não um Scriabin
deslizando suave e breve
pelas teclas de um piano?
Podiam ser asas de Anjo
de compaixão e bondade
pondo fim a uma vida
que foi dada, não pedida
e agora chegava ao fim.
Afinal o que era a Eternidade
que não devia ter fim?
Cito um pintor amigo:
Eternidade, se existe, não tem
princípio nem fim
limita-se a existir, ultrapassa
o que dizemos, pois falamos sem saber.
Deus saberá talvez
e mesmo assim...
6 de Março, 2024
CARLOS NO ATELIER
(para Carlos Nogueira, amizade, admiração)
Caminhar à beira-rio
já é parte dessa busca
que o fecha no atelier
Fernando Pessoa dizia
sempre inquieto com perguntas
o que é ser rio e correr
o que é estar eu a ver?
Sabia o que era esse rio
que corria para o mar
mas de si nada sabia
tinha de perguntar.
Carlos também pergunta
no atelier tem respostas
que podem ser mais perguntas
e o levam a procurar...
junta coisas
junta pedras
desenha no chão
mais espaços
podem ser quartos da infância
brinquedos que se partiram
e ele agora recupera
num moderno imaginário
de que faz parte a pintura
geometrias da alma
num papel ou numa tela
letras de brincadeira
projectos de perfeição
rabiscos de vida inteira
o que se esconde afinal
nesta casa que é segunda
um atelier de magias
onde ele se fecha consigo
faz e desfaz à vontade
o que é de si e de um outro
não perguntem que ele não diz
às vezes nascem de um rio
essas formas que ele inventa
ou de um céu cheio de nuvens
ou de um papel sujo no chão
na alma não há desperdício
todo o sinal tem sentido
merece a sua atenção
Carlos é criador
não é poeta perdido
como Pessoa no rio
pinta a interrogação...
YKC, Lisboa 1 de Março, 2024
AD TREVAM
in memoriam NAVALNY
Todo o planeta explode
na semana
em que começa
o caminho das trevas
no mar erguem-se
as marés furiosas
afundam-se as florestas
e a terra estremece
como já tantas vezes
outrora aconteceu
perdidos caminham
os homens sem sentido
ao verem como caem
os homens bons
os justos
que ainda guardavam
uma esperança
mais uma vez adiada
o que farão os outros
os que esperam
será que ainda lutam
na treva
pela luz anunciada?
VIERAM
vieram
não os chamei
mas vieram
os espíritos
estavam guardados
entre as pregas da vida
e muito esfomeados
não os chamei
mas vieram
agora vão saciados
A revista NERVO, de literatura e arte, editada por Maria F. Roldão, abre o ano de 2024 com uma capa de Nuno Félix da Costa: foto de Fernando Pessoa em frente (enfrentando? ) do Coelho de Alice. Tal como nos desenhos que ilustram a primeira edição de Lewis Carroll, aqui o coelho é da altura de Pessoa. Um frente a frente simétrico, embora se pressinta que toda a simetria se esgota aí. Serão muito diferentes, nesta fotografia, embora no livro de Carroll o coelho possa ser considerado o condutor de Alice, que vai correr atrás dele até cair na sua toca, um poço de mistério profundo onde tudo pode acontecer e vai acontecendo. Alice, com o coelho, vive uma série de peripécias que a fazem crescer ao longo de uma narrativa que todo o tempo surpreende. Pessoa, pelo contrário, frente ao coelho não deixa de se revelar homem crescido, sisudo mesmo, e quem sabe se incapaz de toda e qualquer aventura que surpreenda, como as de Alice.
O que levou então o autor, neste caso da foto, Nuno Félix, a colocá-los frente a frente? E que título se daria a esta obra? Pessoa na toca do coelho? Impossível, pois o poeta da Mensagem e da Ode Marítima nunca seria capaz de correr atrás de um imprevisto, ele que sofria de um mal terrível, o da permanente e paralisante interrogação do destino, o seu e o dos outros, no somatório do país e do mundo.
O coelho levou Alice a correr o mundo, da fantasia e da vida. Ela foi sempre andando, por aqui e por ali. Ele ficou sempre parado, inquirindo, é certo, mas os mistérios nunca se lhe revelaram. Alice, podemos dizer que foi de certa maneira iniciada com a intervenção do coelho. Já Pessoa desejou profundamente uma iniciação que não chegava. As correrias do coelho, que se dizia sempre atrasado (até chegar à Rainha de Copas) não eram as de Pessoa, que podemos dizer com justiça que esteve sempre adiantado e foi sempre adiado no seu desejo profundo, talvez por isso mesmo. O coelho era prenda de crianças ainda em desenvolvimento, emocional (e sem querer ofender leitores mais sensíveis) e sexual. O coelho da reprodução, necessidade da espécie. De frente para o sisudo Pessoa, escolhido por Nuno Félix, percebe-se que o condena, por ser um pensador abstinente. Por sua vez o ar de Pessoa não disfarça como as correrias do coelho o deixariam ainda mais quieto e indiferente.
Não era homem de pressas, e os desvarios de um Álvaro de Campos não eram mais do que isso : excitação puramente intelectual, quem sabe se com algum desejo oculto de escandalizar o burguês do seu tempo, mas na prática não o levando a mexer-se da cadeira, ou do encosto à cómoda onde gostava por vezes de escrever em pé, como Montaigne no seu castelo. Pessoa o pensador, frente ao coelho reprodutor, está dito. Vendo bem, o coelho assusta tanto, quando olhamos para ele, como Pessoa, o venerado poeta. Não há riso, naquela foto. E sabemos que Alice, na sombra, se interroga por trás de ambos.
Alusão a uma Anima que embora ausente da foto se vai manifestando através deles? Um sinal que ao contrário do que afirma Hoelderlin está mesmo carregado de sentido?
Félix deixa-nos então à mercê não de uma resposta ao desafio, mas de uma pergunta, quem sabe sem resposta.
Mais fácil é compreender as duas outras ilustrações, com ouras duas fotos, Pessoa e Camões frente e frente. Na primeira entrepõe-se entre Pessoa e o seu sonho de Super-Camões um corpo de mulher, oferecida, de costas. A lição é directa não haverá mulher, nem corpo tentador que se interponha entre Pessoa e o seu sonho. Na segunda foto já nem sequer a mulher está presente. O desejo do feminino, se alguma vez existiu, foi apagado.
