Os poemas de Jayro

Chega-me às mãos, enviado por Henrique Chaudon, poeta amigo, o livro de poemas de Jayro José Xavier:

POEMAS, 2007.

Abre com duas Epístolas, cuja elegância clássica nos conduz, pelo embalar do verso, até aos nossos mitos culturais de raiz mais profunda. Evoca Ovídio, um dos  grandes Mestres, mas é de Orfeu que recolhemos o lamento:

" Este é um tempo sem mitos

onde Orfeu sufoca.

Inútil pretender

a primavera, o brando 

rumor dos remos nas 

águas. E aqueles deuses

claros, aqueles deuses

de uma era sem orvalho".

No Brasil como em Portugal, sem nenhuma necessidade de acordo ortográfico (que parece imposto por razões que nada têm a ver com nossa mútua cultura) a poesia cresce nos seus lugares naturais, onde é amada e lida, cá e lá. Sempre li os autores brasileiros de que me ia informando e cuja leitura me apaixonava. Recordo Clarisse Lispector, era eu muito jovem ainda. E tantos outros. Penso: o que fará o acordo a um autor como Guimarães Rosa ? E se agora, por um acaso feliz, de mão de amigo, leio Jayro, direi com ele, no seu poema :

Eu Me Defendo com Sintaxe e Rosas

"Eu me defendo com sintaxe rosas

de teorias e teocracias,

quais, por aéreas brisas, fugidias

e quais, por duros ventos, desditosas.

Com soprarem as duas, enganosas,

de trevas são as trilhas destes dias,

daí a minha espada- de- utopias

ferindo o mundo (e mote) em novas glosas.

Fará meu verso a fábula fecundo

e, um dia, um trovador de Sagitário

o reino que habitemos mais jucundo.

Terçar armas com reis é temerário;

pior, porém, é repensar o mundo

sem alma de poeta visionário".

Como não sentir o eco camoniano, doloroso, neste soneto que os tempos e o tempo tornam tão actual ? 

O livro de Jayro lê-se de um fôlego, e depois torna-se a ele para recuperar o gosto das nossas próprias emoções perdidas. 

Ele diz, como Pessoa diria: "Sou um bicho que pensa.E a quem oprime/ a solidão de ser, sem nenhum crime" (in Dois Sonetos do Último Verão).

Deseja-se um Acordo? Publiquem-se em Portugal estes poetas das novas gerações.O seu sopro é moderno, nem podia ser de outro modo, e a sua cultura é universal.

 

Henrique Chaudon

Há fantásticas coincidências: no dia em que vou ao Teatro São Luiz ouvir as Valsas Brasileiras de Francisco Mignone, recebo o livro de poemas de Henrique Chaudon, meu amigo transatlântico.

Nas valsas encontro o som dos chorinhos, atravessado por Chopin, entre outros mais modernos europeus. Mas o que fica na alma é essa mistura da tradição e do lamento brasileiro com o exercício ora romântico ora modernista das composições de Mignone.

Da pianista Alexandra Mascolo-David escreveu o crítico do Washington Post:

" a splendid pianist, refined, searching and expressive, and her playing is loaded with insight and interpretative detail".

Não poderei dizer melhor.

Quanto ao Henrique, seus poemas são para reler devagar, depois de os ter lido.Também nele encontro o fundo cruzar de linguagens: da paisagem e dos dias brasileiros de sua morada, suas pessoas, seus lugares preferidos, com o trabalho de sublimação que opera na palavra poética. Seu dizer é directo, despido, ainda que emocionado.

Poema do mais Profundo

" Meu coração é campo extenso

onde dormem flores, trigo, ervas.

Meu coração é lago tranquilo

onde passam nuvens, o sol, a lua.

Meu coração é fonte

regato

rio.

Meu coração é poço.

Lá 

do profundo silêncio

posso mirar as estrelas ".

A terra, a água, o ar (céu ) - os elementos da vida natural caminham para uma simbiose na meditação que propõe o último verso: o poço do profundo silêncio onde pode mirar as estrelas.

Walt Whitman está na epígrafe, apontando essa sensualidade terreal, mas os poetas são transformadores, alteram tudo o que tocam, e poderemos encontrar também aqui  a marca de uma  sabedoria oriental, que a imagem do poço condensa, como no Yi King:

n. 48 Tsing, o Poço:

O poço significa união.

O poço não aumenta nem diminui, pode mudar-se a cidade, mas não pode mudar-se o poço... a acção de beber a água fresca do poço repousa na sua posição central e correcta. 

Aqui a noção de centro imóvel é o mais importante, e é esse sentimento que os versos finais do poema de Henrique nos transmitem. 

Noutro poema escreve:

"...

É hora de ficar parado

sentado imovelmente na cadeira.

Vejo a noite em me redor:

desgasta a pedra, os campos,

meus cabelos, tudo quanto toco.

Não me esforçarei agora.

Sentado aqui nesta cadeira

ouvirei seu falar mudo e convincente:

ensina mais que os longes todos, mais que os alfarrábios.

Mais,

muito mais".

Do panteísmo latente à observação realista de um Erich Fried ou ainda, no fecho que é súmula, o mais e o menos de um Celan quando escreve :

"tudo é menos do que/ é/ tudo é mais" ( in Cello-Einsatz)

Celan do fundo da sua noite da alma, Chaudon do fundo da sua melancolia e abandono ao real ( o real é o destino). Um pouco como nas valsas brasileiras.