Mais Poetas da Catalunha...

JOAN PERUCHO ( 1920- 2003): OS LUGARES DA POESIA

Nascido em Barcelona, em 1920, Joan Perucho é outro distinto criador pertencente à  geração que deu à Catalunha o nome de Pátria das Artes, com um escol de poetas, pintores, ficcionistas, críticos de arte de renome mundial.

Perucho era Juiz, de profissão, mas foi sempre cultor da Arte e distinguido com vários prémios ao longo da sua vida: em 1995 obteve o Prémio Nacional de Literatura da Generalitat da Catalunha, e em 2002 o prestigiado Prémio Nacional das Letras Espanholas.

Dele observa L.Alberto de Cuenca que “escrevia com uma vertigem expressiva” apoiada em sólida erudição, conferindo à sua escrita uma originalidade marcante no conjunto das literaturas da Península.

É extensa a sua bibliografia, com obras de poesia publicadas desde 1947 e de ficção  desde 1953, até 2001.

Aqui deixarei apenas, como já fiz com os outros autores escolhidos, a versão livre do conjunto que foi apresentado em 1996 na Fundação Gulbenkian.

Iremos encontrar tanto a emoção da memória e da cultura (nos poemas dedicados a Vicente Aleixandre e Dámaso Alonso) como a solidariedade com os que sofreram as atrocidades da Guerra Civil de Espanha (como por exemplo no poema Os Soldados ou em Elegia À Terra E Aos Mortos de Gandesa, pequena localidade que foi palco da Batalha do Ebro). 

Reencontro em Perucho, como nos outros da sua geração, um amor à cultura que em Paris, sobretudo, nos seus grandes poetas, ( Baudelaire, mas poderia citar tantos) no rio Sena de águas transformadoras vai nos anos da Guerra e das grandes Ilusões (penso em René Clair, penso em Prévert, o amigo de Picasso) manter viva e ardente a chama da criação. 

Poderá ser mais livre e radical ou mais factual e descritiva, mas será sempre testemunho do Homem que respeitou o sofrimento e procurou a mudança.

AS FIGURAS DE CERA

Reinvindicam um  amor eterno e imarcescível.

Paradas no tempo descem às paragens

que causam horror aos humanos. Mas ficam sempre

com os seus sorrisos extáticos, com desvelo seguro

e não com esta vida impura que envelhece e deforma.

“ O mort, vieux capitaine, il est temps, levons l’ancre”.

Mas estes lábios femininos que suspiram imóveis

não podem dizer todo o horror de Carlota Corday

nem o da Belle Heaulmière que amou o poeta.

Um grito, o pestanejar, o suave gesto daquela mão

tudo agora permanence imutável na sua aparência mais profunda

 O crime é na verdade sangrento; o amor esta cera amarelecida.

OS SOLDADOS

Avançam lentamente pelo caminho enlameado

mas agora já não pensam na mulher nem nos filhos

nem na casa que deixaram para trás, abandonada.

Macilentos

avançam e cantam hinos de violência sob o sol

duma terra áspera e enegrecida. A morte, contudo, 

empurra-os para a frente 

nas suas longas fileiras de tristes destinos, sombras

do que foram outrora. Jamais voltarão a encontrar

a paz daquelas horas que viveram, longínquas

como o écran branco do cinema, como na sede

daquele domingo em que ofereceram o seu tímido amor.

O PAÍS DAS MARAVILHAS

A uma hora de caminho da montanha sagrada

quando os dentes riem sozinhos de forma glacial

e as palmas das mãos voam pelo ar

desafia-se o que é imprevisível

o lamento dos violinos

a íntima tragédia.

Não há escola como a da vida.

Mas há o restaurante económico,

aquele das palavras cozinhadas, recozinhadas,

e os beijos na face com pública virtude.

Amanhã, Senhora minha, partiremos em viagem.

Não sei se jamais nos voltaremos a encontrar.

ELEGIA À TERRA E AOS MORTOS DE GANDESA

Triste flôr de Dezembro

no vento enraizada

nutrida pelo sangue de tantos mortos que nesta terra

foram crescer

em mato e em arbustos;

que na casa paterna

e nss chuvas de Inverno

foram hóspedes alegres

ares cinzentos, miúdas flores do bosque

que, com o aroma do tempo,

perderam os júbilos agrestes da Primavera

tristes alegrias que foram outrora graciosamente concedidas.

Seca e miserável terra. Avaramente apostada em

sobreviver ao pó

daquelas torrentes desoladas

e à infinita melancolia do camponês que chora

sob o grito do abutre.

Dura terra que amo na sua agonia

dura agonia minha

dentro do peito guardada.

Não, não há semente que possa fertilizar a rocha.

Alimentada pelo sangue destes mortos que floriram

em ásperos tomilhos

nada te acompanha a não ser o silêncio,

a espera abandonada,

a imensidade augusta e muda do firmamento.

A BALADA DO SENA

Um rosto difuso passeia sob as pontes

espreita quilhas, o cinzento da madrugada,

vidas entrelaçadas, chuvosas raízes,

mil desejos que se perdem como luzes na água espessa.

São Luís reclinado na Sainte Chapelle.

Os anos passam a voar.

Uma senhora estrangeira penteia-se na parede

e uma rosa floresce no olho esquerdo do grácil unicórnio.

Voam os estandartes. Em Saint-Julien-le-Pauvre

dizem Missa perpétua pelos afogados nocturnos.

Sinto como sobe, agora, a maré.

Como sobe a maré.

E os lábios de Paris.

Algo de fosforecente passa sob a água.

E há um restaurante chinês na rua Grégoire de Tours.

Gertrud Stein morreu faz agora sete anos

com uma doce melancolia perfumada.

Au revoir, mes amours.

Quando o movimento devora este silêncio

uma voz declama, boulevard Saint-Germain,

os versos de uma balada misteriosa e obscura.

Mas sobe-me pelos pés a relva, o mato, 

e também o sangue do meu país.

Debruço-me a olhar o Sena.

Os pássaros de Abril fugiram tristemente.

Penso na minha vida,

alguns dias alegres e distantes.

Outros olhos contemplarão o Sena, penso.

A terra, nos meus olhos, florirá alegremente.