Mais Poetas da Catalunha...

JOAN PERUCHO ( 1920- 2003): OS LUGARES DA POESIA

Nascido em Barcelona, em 1920, Joan Perucho é outro distinto criador pertencente à  geração que deu à Catalunha o nome de Pátria das Artes, com um escol de poetas, pintores, ficcionistas, críticos de arte de renome mundial.

Perucho era Juiz, de profissão, mas foi sempre cultor da Arte e distinguido com vários prémios ao longo da sua vida: em 1995 obteve o Prémio Nacional de Literatura da Generalitat da Catalunha, e em 2002 o prestigiado Prémio Nacional das Letras Espanholas.

Dele observa L.Alberto de Cuenca que “escrevia com uma vertigem expressiva” apoiada em sólida erudição, conferindo à sua escrita uma originalidade marcante no conjunto das literaturas da Península.

É extensa a sua bibliografia, com obras de poesia publicadas desde 1947 e de ficção  desde 1953, até 2001.

Aqui deixarei apenas, como já fiz com os outros autores escolhidos, a versão livre do conjunto que foi apresentado em 1996 na Fundação Gulbenkian.

Iremos encontrar tanto a emoção da memória e da cultura (nos poemas dedicados a Vicente Aleixandre e Dámaso Alonso) como a solidariedade com os que sofreram as atrocidades da Guerra Civil de Espanha (como por exemplo no poema Os Soldados ou em Elegia À Terra E Aos Mortos de Gandesa, pequena localidade que foi palco da Batalha do Ebro). 

Reencontro em Perucho, como nos outros da sua geração, um amor à cultura que em Paris, sobretudo, nos seus grandes poetas, ( Baudelaire, mas poderia citar tantos) no rio Sena de águas transformadoras vai nos anos da Guerra e das grandes Ilusões (penso em René Clair, penso em Prévert, o amigo de Picasso) manter viva e ardente a chama da criação. 

Poderá ser mais livre e radical ou mais factual e descritiva, mas será sempre testemunho do Homem que respeitou o sofrimento e procurou a mudança.

AS FIGURAS DE CERA

Reinvindicam um  amor eterno e imarcescível.

Paradas no tempo descem às paragens

que causam horror aos humanos. Mas ficam sempre

com os seus sorrisos extáticos, com desvelo seguro

e não com esta vida impura que envelhece e deforma.

“ O mort, vieux capitaine, il est temps, levons l’ancre”.

Mas estes lábios femininos que suspiram imóveis

não podem dizer todo o horror de Carlota Corday

nem o da Belle Heaulmière que amou o poeta.

Um grito, o pestanejar, o suave gesto daquela mão

tudo agora permanence imutável na sua aparência mais profunda

 O crime é na verdade sangrento; o amor esta cera amarelecida.

OS SOLDADOS

Avançam lentamente pelo caminho enlameado

mas agora já não pensam na mulher nem nos filhos

nem na casa que deixaram para trás, abandonada.

Macilentos

avançam e cantam hinos de violência sob o sol

duma terra áspera e enegrecida. A morte, contudo, 

empurra-os para a frente 

nas suas longas fileiras de tristes destinos, sombras

do que foram outrora. Jamais voltarão a encontrar

a paz daquelas horas que viveram, longínquas

como o écran branco do cinema, como na sede

daquele domingo em que ofereceram o seu tímido amor.

O PAÍS DAS MARAVILHAS

A uma hora de caminho da montanha sagrada

quando os dentes riem sozinhos de forma glacial

e as palmas das mãos voam pelo ar

desafia-se o que é imprevisível

o lamento dos violinos

a íntima tragédia.

Não há escola como a da vida.

Mas há o restaurante económico,

aquele das palavras cozinhadas, recozinhadas,

e os beijos na face com pública virtude.

Amanhã, Senhora minha, partiremos em viagem.

Não sei se jamais nos voltaremos a encontrar.

ELEGIA À TERRA E AOS MORTOS DE GANDESA

Triste flôr de Dezembro

no vento enraizada

nutrida pelo sangue de tantos mortos que nesta terra

foram crescer

em mato e em arbustos;

que na casa paterna

e nss chuvas de Inverno

foram hóspedes alegres

ares cinzentos, miúdas flores do bosque

que, com o aroma do tempo,

perderam os júbilos agrestes da Primavera

tristes alegrias que foram outrora graciosamente concedidas.

Seca e miserável terra. Avaramente apostada em

sobreviver ao pó

daquelas torrentes desoladas

e à infinita melancolia do camponês que chora

sob o grito do abutre.

Dura terra que amo na sua agonia

dura agonia minha

dentro do peito guardada.

Não, não há semente que possa fertilizar a rocha.

Alimentada pelo sangue destes mortos que floriram

em ásperos tomilhos

nada te acompanha a não ser o silêncio,

a espera abandonada,

a imensidade augusta e muda do firmamento.

A BALADA DO SENA

Um rosto difuso passeia sob as pontes

espreita quilhas, o cinzento da madrugada,

vidas entrelaçadas, chuvosas raízes,

mil desejos que se perdem como luzes na água espessa.

São Luís reclinado na Sainte Chapelle.

Os anos passam a voar.

Uma senhora estrangeira penteia-se na parede

e uma rosa floresce no olho esquerdo do grácil unicórnio.

Voam os estandartes. Em Saint-Julien-le-Pauvre

dizem Missa perpétua pelos afogados nocturnos.

Sinto como sobe, agora, a maré.

Como sobe a maré.

E os lábios de Paris.

Algo de fosforecente passa sob a água.

E há um restaurante chinês na rua Grégoire de Tours.

Gertrud Stein morreu faz agora sete anos

com uma doce melancolia perfumada.

Au revoir, mes amours.

Quando o movimento devora este silêncio

uma voz declama, boulevard Saint-Germain,

os versos de uma balada misteriosa e obscura.

Mas sobe-me pelos pés a relva, o mato, 

e também o sangue do meu país.

Debruço-me a olhar o Sena.

Os pássaros de Abril fugiram tristemente.

Penso na minha vida,

alguns dias alegres e distantes.

Outros olhos contemplarão o Sena, penso.

A terra, nos meus olhos, florirá alegremente.

A Valquiria

 Continuando com esta ópera grandiosa de Wagner, vemos que no segundo Acto se dá então a ver o brilho esplendoroso da Valquíria, Bruennhilde, também ela filha de Wotan e sua preferida, talvez por ter sido gerada com ERDA, a Grande-Mãe, a Natureza cuja voz mística e profunda Wotan não respeitou, fazendo com que a maldição do anel destrua os deuses e com eles toda a esperança de um mundo melhor. Algo que se verá no CREPÚSCULO DOS DEUSES.
De início tudo parece bem no melhor dos mundos, mas a ilusão depressa se desfaz. Surge a severa e impiedosa Fricka, a quem o dever diz mais do que o amor, ainda menos a paixão, pois Wotan, infiel e sempre apaixonado, mas por outrém, não lhe inspira respeito. Assim, enquanto antes pedira a Brunilda ( aportuguesando o nome ) que protegesse Siegmund, depois de ceder cobardemente à exigência de Fricka ( as razões dessa moral parecem pouco credíveis, mais próximas do ciúme do que de outra coisa ), agora exige e com brutalidade que deixe morrer o herói na sua luta com Hunding,o marido de Sieglinde.
As belíssimas Arias de Brunilda exprimem uma consciência moral que falta ao pai dos deuses. A sua voz é a verdadeira voz do Amor e do respeito pela palavra dada.Wotan dissera ao filho que uma espada especial lhe estava reservada bem como uma glória merecida.Deixou-o aceder à espada, tão facilmente como depois lhe retirou todo o apoio. É Brunilda quem se escandaliza com o comportamento do pai, é ela que tenta fazer com que Siegmund não enfrente o inimigo, e será ela quem salvará Sieglinde de um triste destino, não a deixando cair nas mãos do cruel marido.
Wagner põe à discussão, neste segundo Acto, a Consciência e a Honra. Por outras palavras dá-nos de novo a pensar o que significam o Bem e o Mal, numa época (como a sua, de resto) em que o progresso que a Revolução Industrial parecia trazer abafaria as razões mais nobres da Liberdade, do Amor, da Igualdade, da Fraternidade e outros sonhos que pouco a pouco cairiam, como se verificou nas óperas seguintes (e na própria História da Alemanha).
A cobardia moral de Wotan traça o destino do herói.A esfera pendular cessa o seu movimento (ideia fantástica do grande encenador-leitor que foi Chéreau ).
Na última cena, a preocupação de Brunilda com o primeiro pedido do pai (e a palavra dada por ele a seu filho) faz com que tente proteger Siegmund da lança traiçoeira.
Wotan irrompe furioso e quebra a espada: In Stuecke das Schwert ! Que se quebre a espada !
Brunilde foge com Sieglinde e Wotan ameaça castigar a filha que não respeitou a sua ordem.
Retira-lhe a condição divina, fá-la cair em sono profundo no alto de um rochedo rodeado de fogo que só um grande herói poderá atravessar.

Anselm Kiefer pinta em 1980 um acrílico que faz de Brunhilde uma espécie de bela adormecida : a que vemos na imagem colocada ao alto.

António Tabucchi

Agora o seu rosto será visto, um pouco por todo o lado.

Por uns dias, por uns meses.

O que farão dos seus livros?

Haverá Bibliotecas, ou Escolas, a comprá-los?

E os amigos a quem dedicou alguns, irão às suas estantes procurá-los, para reler ou dar a outros para que leiam também?

Deixarão na mesa de cabeceira este ou aquele preferido? Reparando na caligrafia delicada das  generosas dedicatórias?

E antes de adormecer recordarão a suave melancolia do olhar?

Um olhar que desvendava o mundo: na sua beleza, na sua mesquinhez.

O rigor da palavra não era nele um artifício da arte, era o prolongamento natural do seu rigor de carácter, limpo, sem hipocrisias.

Descreveu em Afirma Pereira um país, Portugal, nas décadas de 30-40, onde uma burguesia de pequenos funcionários olhava à sua volta com suspeição, e muita reserva feita de temor.

Temor que a constante presença da polícia política quase justificava.

Digo quase.

Porque há momentos em que a dignidade obrigaria ao protesto, e ao exemplo.

Há na vida e na obra de Tabucchi esse  apelo ao exemplo, e sinto que tanto mais haveria a aprender com ele, se não nos tivesse deixado, em plena Primavera.

Passaram mais de dez anos sobre um belo Colóquio de Homenagem, na Fundação Gulbenkian: e António, amigo de filósofos, pintores, poetas, eruditos, tradutores, ali conviveu com eles, reunidos em breves quatro dias. Agora penso que deveriam ter sido  anos, e não dias. 

O Tempo foi afinal muito severo com ele, a Parca estava atenta, e ciumenta. Aguardava o momento, que chegou num dia de Primavera enevoada. 

António cedeu e foi com ela, nós ficámos mais sós e ainda mais pobres.

JORDI DOMÈNECH  ( Sabadell 1941 – 2003): PORTAS E LIMIARES 

Nasceu em Sabadell, arredores de Barcelona e berço, pelo que fui descobrindo, de um grupo de artistas, poetas, pintores, que ali já tinham ou vieram depois a adquirir as suas casas, e nas montanhas circundantes os seus profundos lugares de inspiração.

Já falei de Perejaume, a quem dediquei um poema, publicado em 1997, no meu livro

ENTRE SILÊNCIOS :

Visitarei um dia

essa floresta

perdida no alto

da montanha

com a famosa caverna

das palavras

por onde fugiam 

ratos

e morcegos

arrepanhando os sonhos

do poeta

…

Poeta que já não escreve:

ergue palavras-pedra

escolhendo cada palavra

com cuidado

obedecendo às ordens

do Senhor da floresta

o Rei dos Álamos

que o obrigava a construir

cavernas

com as palavras escuras

das pedras

que encontrava

palavras que eram castelos

caves túmulos muralhas

palavras que aprisionavam

e que ele agora

esquecia

e recordava...

(y.k.c.,1997)

Confesso que fui surpreendida, com grande desgosto, pela morte de Jordi, com quem tinha estabelecido uma relação de amizade fraternal, e a quem devemos, nós poetas portugueses, o seu gesto de elegância, de tradução numa plaquette de 1997, feita em Sabadell, a terra mágica de um conjunto de poemas que intitulou

 DINANT A BARCELONA,

SOPANT A LISBOA

(PER A LA NÚRIA, QUE HI ERA) : Núria, sua mulher, então falecida deixando-o a ele profundamente abalado.

Na plaquette que nos ofereceu encontramos os nomes de Casimiro de Brito, Egito Gonçalves, Fiama Hasse Pais Brandão, Gastão Cruz, José Viale Moutinho, Nuno Júdice, Rosa Alice Branco, Yvette Centeno. 

Vê-se pela escolha dos poemas que conhecia bem a nossa literature, e sinto que lhe é devida a homenagem que agora sou eu que lhe desejo prestar.

Estará o poeta junto da sua amada Núria, quem sabe a acompanhar o meu trabalho de renda: pois a tradução de um poeta é sempre um trabalho de minúcia, de renda, de carinhosa empatia.

Jordi nasceu num meio operário, o pai foi perseguido pelo regime de Franco devido à sua fidelidade à República. Ele, já maior, estudou desenho industrial na Escola Massana de Barcelona.

Autodidacta na formação literária, com obra publicada desde 1970, é sobretudo no livro que escreve depois da morte da mulher, em 1997, AMB SENSE, COM SENTIDO (ed. 2002) que atinge o ponto mais alto e impressionante da sua carreira. Poeta transgressor, de rupturas e olhar inovador é considerado um dos maiores da Catalunha do século XX. 

Foi igualmente tradutor de inúmeros autores, ao longo da sua vida, e por essa razão foi criado em 2005 o Prémio Jordi Domènech DE TRADUÇÃO DE POESIA.

Os poemas escolhidos pertencem ao livro História da Arquitectura ( ed. 1995). à excepção dos dois últimos e por aqui se poderá ver como o seu olhar se comprazia em descobrir, revisitar, cidades, espaços de museu que para ele não são apenas cemitérios mas antes refúgio e memória de dôr como de arte e de artistas.

SALAS DO MUSEU DE LAMEGO

Estas salas brancas por onde o homem

deambula por detrás dos seus óculos

de armação pesada e lentes grossas

( a sua miopia magistral ) 

(nas paredes seis tapeçarias flamengas)

perscruta, entre os fios, misteriosos

rituais: lã, seda, labirinto

dando a ver aos meus olhos personagens

que já não vejo.

Na mão direita levam 

cachos de touriga onde bate o sol.

POMBAL NO PÁTIO DA CASA DE BONASTRUC ÇA PORTA,

NA JUDIARIA DE GERONA

Triangulação dos azulejos

repetidos sobre descoloridos

ocres de chuva. Descida até ao fundo

de um jardim sem fundo(as flores vermelhas

sobressaem do verde) (os sefiroth

que caem das mãos) (alusões 

ao pensamento moderno? ). Banhos rituais.

O cego, vidente. As palavras formando

um vazio de sabedoria. Os gerânios.

NA ESCURIDÃO, O LOUREIRAL 

Na escuridão o perfume do loureiral

é de piedosos e apagados aromas: mais próprios

do húmus: o estropiado, belo, espia

o rumor que sobe ( o cérebro mais

alto dos inomináveis estados).

Sábado, Dezembro, à noite. Desfazem 

a memória armários cheios de livros

no palácio paterno que alberga o gelado

fascismo. O insuportável rumor

de asas de anjo que tansportam e deixam

suavemente em terra a casa santa

com revestimento de mármore 

de quinhentos, fumo e fartura de pombos.

A farsa começa a expansão.

(do livro “contas da revolução” ) 

POR ESTAS PRAÇAS, RUAS E ESCADAS

Por estas praças, ruas e escadas

correu o sangue (Não é uma frase

feita: parece que foi literalmente 

assim). Inocência. A aura move

as caras dos espectadores, sobe

uma dôr pelo seu flanco esquerdo,

imperial, alguém que circula com

algma coisa descabeçada e um

velho estranho que come um galo

da Índia com chanfana. Tudo entre

dois enormes espelhos um pouco

inclinados reflectindo muitíssimas vezes

os meios corpos, as caras, os poentes,

durante aquele longo fim de semana.

( do livro “contas da revolução” )

   

Perejaume:Os Lugares da Pintura

Nasceu em 1957 na Catalunha, cresceu numa quinta, e talvez por isso o amor à terra, terra-mãe, generosa e dura, nunca o tenha deixado por completo. 

A sua obra distingue-se, na poesia, prosa poética ou reflexiva, tanto como na pintura e na escultura, por uma atenção peculiar à natureza, ao mundo que o rodeia, à intervenção que a própria arte exige.

É marcante a influência que sofre de Joan Brossa, o grande modernista, também no seu duplo interesse por pintura e poesia, como se o impulso existisse quase que em simultâneo e logo desse modo se manifestasse.

Ganhou em 2005 o Prémio Nacional de Artes Visuais da Catalunha, em 2006 o Prémio Nacional de Espanha para as Artes Plásticas e em 2007 o Prémio Nacional de Espanha para as Artes Gráficas.

Revela-se um artista de múltiplos interesses e criatividade, algo que já nos encontros de 1996, em Lisboa, se podia descobrir nos textos que deixou e aqui apresento em versão livre.

No título de um dos seus livros de 1989, já se vê que entendimento tem da produção artística; o título reza: “O que é a collage senão reunir solidões?” E na realidade ultrapassa solidões ao interessar-se por pintura mas também por fotografia, video, e não desdenhar o fazer instalações, por precários que se entendam esses momentos.

Perejaume entende a precariedade da arte, como da vida.

Relativiza, com ironia ácida por vezes, mas severa na exigência do fazer que oferece ao olhar e ao pensamento dos outros.

O mundo natural nunca está longe, e sobre o natural e o artificial no conceito de criação reside a sua diferença e como por vezes diz, a sua” dissenção”.

 Ele difere, não segue, não imita, não concede.

Criou um ciclo interessante, deste ponto de vista: Formas da Dissenção (Formes de la dissenció) em 1990-91, e neste mesmo espírito expôs variadas obras na galeria mais célebre de Barcelona, a Galeria Joan Prats ( de que Brossa era também um dos artistas).

É talvez mais conhecido pelas performances, workshops, instalações feitas ao longo dos anos, mas os textos que aqui ficam explicam muito do sentido, da originalidade e actualidade do seu pensamento criador.

Veremos nestes poemas a espessura (a matéria na imagem), a reflexão e a ironia de  um permanente desafio, lançado a si próprio e a nós todos.

Em muitos dos poemas que ele mesmo escolheu podemos ler uma teorização da pintura moderna, sua e alheia, à qual de vez em quando recorda que não há imagem que suplante a emoção da própria natureza: ele contempla-a no alto das suas montanhas pirenaicas!
Tal como fiz com Arnau Pons, apresentarei aqui algumas versões dos seus poemas, esperando a benévola reacção dos meus leitores. 
Traduzir é como se sabe, parcialmente trair, mas a quem ama a poesia tudo deve ser perdoado! 
A GRANDE COLHEITA
Na casa, o fogo faz arder portas falsas.

É deus Polar, vertical como os merididanos,

e com os cimos em cruz na flor da azinheira, ergue-se

diante do Cruzeiro com o Hissope nas maõs.

Brota na torrente a cauda de um cometa,

pela encosta abaixo, saltando sem barulho, 

enquanto os palheiros, em branco ou em maquette

enchem a Carroça grande ou a mais Pequena

Fundem-se pouco a pouco na dôr,

a água é um bosque ainda não consumido,

com flocos de casa no ar puro.

Sobre a folhagem luz a serrania,

arde nas rochas a água prateada,

suspenso no céu o fundo obscuro.

MOLDURA

A serrania e a tarde são uma

única moldura de ouro velho e sombras:

não há barrancos pirenaicos nem círculos de lua

descritos no cinzelado fantasioso

da talha, o acanto luminoso que faz ondular

as águas, a concha de turvo nevoeiro fundida

no alto com a espessura de algum antigo

arvoredo no lugar mais distante

onde se cruzam as brisas do museu

e a pintura, com a marca indivisa

que fecha a tarde sobre um Pirinéu

dourado, completamente vago, impreciso…

O PESO

O peso dos quadros é bom de sentir quando é real, porque os levamos às costas, subindo sempre, e ainda mais se é para algum lugar onde raramente se deslocam os pintores. O peso dos quadros é, pelo contrário, aborrecido, se de termos já visto tantos o quadro se torna como que um peso morto, tão igual que nos cansa e nos afasta, desejando fugir para mais longe, mas sem que haja maneira de o fazer, tudo o que vemos se parte em quadros, e cada quadro em dúzias de quadros iguais.

POSTNATURALISMO  1

Alongar um Giacometti, endireitar um

Soutine, encher os Fauves de cinzentos,

encurvar um Mondrian.

POSTNATURALISMO 2

Obter com tranformações 

genéticas, realmente, numa

rosa, o vermelho com que 

pintava Emil Nolde uma rosa.

O MONTE

Num extremo da língua, num extremo

inclemente da língua, distante e sem empatia,

dar um concerto. Levar os instrumentos e as

cadeiras, mas depois não interpretar nada…

Que os instrumentos também ouçam, lá cima,

o volume extremo da língua. 

DESDESENHEM TUDO

Desdesenhem tudo e ponham na tela os desdesenhos! Procurem

com afã novas dilações! Nunca saberemos se os quadros nos

estorvam ou nos ajudam. Levamos na cabeça um lugar vingador,

e é com esse irreprimível desejo de pintar que exortamos os 

brancos luteranos, a erosão dos narizes, os formatos abertos…

e com fixadores por cima do apagar de borrachas quase  

descobrimos uma vontade forte no deixar de fazer.

Arnau Pons : a palavra que ofusca

JUNTO À LUZ

que fracturada vem do alto

com débil ferocidade:

a neve que entre- dois-

crepúsculos trocava blafésmias,

bem nossa

é a palavra que ali se acrescenta,

e sem chama, os alvos,

quando lembranças não desejadas trazem dor,

os tão calados,

de súbito

caem

aqui.

Então será preciso suspender o cansaço

por horas, solidão.

( neige-en-dedans blancheur

occultée

où tourne le témoin

JEAN DAIVE)

ARNAU PONS : a palavra que ofusca

NOITES QUE FABRICAS, rigorosas;

as mãos na

clara-sementeira das centáureas

o sangue derramado exposto

ao vento,

Tantas estrelas quantas podes abarcar,

tanto negrume de nuvens, tantos

desastres de chuva, as imagens do mundo

destituídas,

tudo isto se abre,

decresce

extingue-se apenas

dentro da cesura, um corte

de miséria com

os tenros anos no cardal,

de novembro a novembro,

dentro das gaiolas,

como os tão vãos

ofiúros da videira, com a dormideira,

junto aos duplos reinos:

entre os dedos toda

aquela escuridão que estagna, eterna;

mais nada.

ARNAU PONS : a palavra que ofusca

O NOME DO ARCO és tu;

a sua flecha,

uma foice negra.

Lança-a para o alto:

leva consigo, cravado no coração,

um fruto por morder –

-ceifado.

ARNAU PONS : a palavra que ofusca

CHEGAS, acreditas, ao fim,

que a água obtura

com a sua espectral maneira

do não dizer,

e lanças-te aí

para respirar a falta de ar,

fendida pelos vivos

tremores da emanação concêntrica

formada dentro de ti. Então voltas ao barro;

sobre os seixos crescem

os flocos de ninguém que lês e fazes teus.

Atravessas a hora,

a cicatriz gasta daquele olho;

persistes: dele extrais,

a pouco e pouco, a luz viscosa

da adormecida estrela que abandonas,

sonhando,

num ramo incertamente escrito.

Um peixe morto, desolhado,

rasteja pelo abismo, seguindo a invertida

Via Régia

rumo à promessa que quebraste.

Dois reis giram à tua volta;

és posto

fora

de todos os lugares,

e a ti mesmo te investes como rei.

Arnau Pons : a palavra que ofusca

AGARRAS-TE à voz, luz de destempo

que faz encaminhar a vida;

ninguém

se cala, todos querem escrever as trevas;

em direcção a ti, aquilo: empalidece

com lepra e neve a mão coberta,

as unhas com arcos de promessa;

rastos: que esboçam?

portas: que abraçam?

real uma só paisagem: os mudos,

arteriais, dragões alados de Medeia;

cosidas letras

estrias do céu;

sob a pele,

ficam os cadáveres das palavras;

uma poça de sangue abafa no escuro

um grito;

subitamente ergues os olhos

para a escória.

ARNAU PONS : a palavra que ofusca

Nascido em Majorca, em 1965, vive am Barcelona onde alia a criatividade poética ao ensaio e à tradução literária.

Entre os poetas de sua preferência encontramos Luiza Neto Jorge, Herberto Helder, Jacques Dupin, Paul Celan, entre outros. Este veio a marcar profundamente o seu imaginário e o seu meticuloso exercício da palavra.

Desde 2001 integra o grupo de investigação da obra de Celan, criado em Paris por Jean Bollack.

Apresento aqui uma pequena selecção dos poemas que em 1996 foram lidos em Lisboa, num encontro organizado pela Fundação Gulbenkian, agora revistos por mim, em

versão livre de homenagem à sua obra.

Ele, com a sua paixão por Paul Celan, e outros, de voz tão inspirada quanto a dele, merecem entre nós o destaque devido a esta nova geração de poetas da Catalunha.

Sempre tão perto e tão longeHá nesta poesia de Arnau Pons, por um lado tão íntima e ao mesmo tempo tão universal, um apelo que é de sempre: o de buscar (encontrar) na palavra aquela réstea de luz que seja redentora, aquele fragmento de ser que não se negue aos outros, aquele buraco negro da memória onde o nosso tempo não se deve esconder, não deve esquecer nunca que houve outrora um olhar desviado, transviado, e que o negro da História está sempre ali à espreita.

Poesia que relê o sofrimento de um desamparado e desesperado Paul Celan enquanto figura emblemática da própria condição humana: o que viu e não se desviou, viveu para contar e morreu por isso, como tantos no mundo, ainda hoje ( nós somos todos esse judeu errante, perseguido, em busca de si mesmo e do seu deus ausente).

Poesia que busca para lá dessa nigredo o seu própro sentido do dizer.

Encontro em Arnau um olhar discreto, mas severo: de exigência ética e estética.

Ele não pratica, na sua arte, a elegância fácil, a limpidez e o brilho da sua escrita nascem de outras águas, as da consciência moral que busca para lá do Belo o Bom e o Verdadeiro da tríade platónica.

Filosofia que ofusca: a Ética como raiz do Ser, a Estética como fundamento da existência.

RISCAS AS ÁGUAS,

sob o umbigo, encerrado,

puxa-te a mão para um céu que chora,

e sais

entre dedos sedentos do teu negrume,

lodo fétido,

festa louca e de viver tão farto;

passas à beira das árvores, gritas

o monte de visco, a feia besta

que nasceu contigo;

estremece a água, dentro da casca

que te afogou retorces-te

qual morte dentro do olho que te criou.

De um mau sonho, de uma escuridão,

agora cospes fogo e escuridão, escuridão;

amendrontas-te, procuras

como uma serpente aquele mamilo de rocha:

até secá-lo.

Tens amargura no amargo da boca.

Tens o cheiro do pai.

DIMANADA

colhias

o veneno com o corpo; a flor

fechada, tão adormecida do teu sexo,

apenas lábio

cavado na mudez;

cega de amêndoa,

raça de olhos fechados…

Cabelos errantes, provavas

(dente cravado na morte: uma oração desfeita

a fim de ser criada)

o sangue a chorar dos ramos

Do norte

veio o sangue,

e havia de invadir as águas;

do norte desatou-se aquele vento

que agora te inclina,

aninhada nele, entardecida de febre

- a mão amputada que se estende

para ciosamente se saciar

de ti.

Eduardo Lourenço, Prémio Pessoa 2011

Veio mesmo a tempo, este prémio, mais do que merecido, para fechar um 2011 no geral desolador.

Alguém disse de Eduardo Lourenço: ele ama Portugal.

Não duvido; mas duvido que ame os portugueses...os portugueses de hoje desencantam, não podem ser amados no sentido amplo e generoso da palavra. Só algumas excepções: as crianças doentes e de olhar perdido, os velhos, os desamparados, humilhados e recolhidos a si e a um silêncio que pesa, agora e sempre. Esses merecem ser amados, merecem mais, que se lhes peça perdão pelo mal que se tem feito e continua a fazer.

O olhar de E.Lourenço sobre Portugal é de interrogação: e quem sabe se de perplexidade? Um Portugal que se diz ou se quer europeu sem saber o que isso significa?

Pois há muitas Europas, tantas quantas as diversas línguas e culturas nacionais...no meio delas Portugal parece uma barco à deriva (não, não uma caravela, um botezito!).

Quando Eduardo Lourenço chega a Portugal em 1975 para um Seminário sobre Fernando Pessoa e o Modernismo a esperança era outra, era grande.

Contudo, logo nas primeiras aulas (sim, havia aulas, e nós, na altura já a caminho de doutoramentos, cada qual o seu, íamos com imenso prazer assistir a essas aulas, ávidos de outros conhecimentos, outras ideias e outros pensamentos) - logo nessas primeiras aulas o exemplo que Lourenço nos deu, lendo um poema de Pessoa, foi o da consciência que se interroga a si mesma interrogando o mundo

do ciclo Além-Deus, começou a ler:

I/Abismo

Olho o Tejo, e de tal arte

Que me esquece olhar olhando,

E súbito isto me me bate

De encontro ao devaneando-

O que é ser-rio, e correr?

O que é está-lo eu a ver?

Ficámos com esta reflexão, que haveria de ser a marca de todas as sessões desses seminários, tão diferentes do ensino tradicional a que se estava habituado.

Eduardo Lourenço não definia sentidos, sublinhava as interrogações.

Deslocou desse modo o nosso olhar: não era o ímpeto moderno-futurista de Álvaro de Campos, não era o filosofar aristocrático e distante de Ricardo Reis, nem sequer era, ao fim e ao cabo, o místico panteísmo de Alberto Caeiro (o Mestre) a grande lição pessoana.

Era sim, como na Aurora dos tempos, como no despertar do Homem primitivo, a surpresa de dar consigo a ver - isto é, a tomar consciência de si enquanto tomava consciência do mundo à sua volta, neste caso do poema o rio, um Tejo de águas mansas correndo como corre o pensamento.

Os restantes poemas do ciclo não foram ali abordados.

Mas eu continuei a ler, pois a minha curiosidade fora despertada e não sendo eu "pessoana", como outros, queria ir um pouco mais longe, se possível.

Assim eram dadas as lições dos Mestres: despertando em nós o desejo de ir um pouco mais longe!

O Além-Deus do título do ciclo iria levar-me a cogitações de ordem iniciática e alquímica, neste como noutros textos de que mais tarde me viria a ocupar.

Eu já estudava nessa altura (para a minha tese sobre o Fausto I e II de Goethe) a simbólica alquímica e esse imaginário era-me familiar.

Pouco a pouco fui encontrando as similitudes que na obra de Pessoa - poética e de prosa ensaística - tinham deixado marca, ora mais ora menos visível.

O estudo da ciência (ou da arte?) dos símbolos e do imaginário criador não estavam ainda na moda, como hoje em dia (hoje é quase doença, nem ciência nem arte!).

Era difícil citar Gaston Bachelard ou Gilbert Durand (pior ainda Jung) sem que algum esgar desdenhoso aflorasse ao rosto de bons colegas !

Mas as reflexões sempre de inspiração aberta de Eduardo Lourenço foram um incentivo.

Primeiro lendo Heterodoxia, depois lendo Pessoa Revisitado, o Labirinto da Saudade e por aí fora, acompanhando a sua actividade e a sua bibliografia.

Agora Eduardo Lourenço recebe um justo prémio, que tem o nome que melhor lhe convém: Pessoa.

E na Fundação Gulbenkian procede-se à edição da sua Obra Completa.

Só posso saudar estas iniciativas, recordando como, pela sua mão, fui entrando no labirinto de uma eterna saudade: de Pessoa? deste país? de nós mesmos perdidos nele?

Rui Zink

De Rui Zink, mesmo a tempo do Natal:

O Amante é sempre o último a saber,ed.Planeta,2011, já em segunda edição.

Abri o livro e logo comecei a ler: encontro na prosa do Rui aquela energia que nos agarra pelo estilo, pela imaginação, sempre fértil na criação de enredos, atravessados por um humor subtil, não o da gargalhada mas o do sorriso que devolve curiosidade à leitura, e tudo isto, como se não bastasse, atravessado por diálogos simples,directos, que empurram a acção, abrem as peripécias de capítulo em capítulo, sem que se deixem adivinhar os desfechos (im)possíveis.

Espera-se de tudo nesta inconcebível viagem a um Japão também ele difícil de (re)conhecer....

Admiro a criatividade de Rui Zink que abarca o imaginário infantil (filhos e netos pedem sempre os seus livros, mal chegam aqui a casa, o preferido agora é o do Menino que não gostava de televisão, é o meu neto de um ano e meio que agora mais gosta dele) tanto quanto brilha na prosa de ficção, ou no ensaio erudito.

Consegue algo raro entre nós: ser escritor de talento e investigador inspirado.

Deixo esta rápida chamada de atenção ao seu recente romance, enquanto acabo de ler, para que aproveitem a época e ofereçam bons livros e boa leitura em vez de prendas banais, que logo ficam esquecidas.

Outonais

Está no blurb, pela mão adorável da minha nora Sara, o meu novo livro de poemas, que de brincadeira digo que será o último! Espero que leiam e vos faça passar um tempo agradável, como é próprio da poesia!Tem alguns poemas dedicados a pessoas muito especiais...

Outonais by Y.K.Centeno | Make Your Own Book