tag:blogger.com,1999:blog-179541912024-03-18T15:19:45.871+00:00Literatura e ArteYvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.comBlogger652125tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-257593791759717212024-03-18T14:52:00.000+00:002024-03-18T14:53:46.255+00:00Nuno Júdice, in memoriam<p> <span face="Arial, sans-serif">Não é logo</span></p><p><span face="Arial, sans-serif">sobre tantos retratos</span></p><p><span face="Arial, sans-serif">tranquilos</span></p><p>de sorriso enigmático</p><p>com algo escondido</p><p>no olhar e</p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">q<span style="font-size: x-small;">ue alguém se precipita<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">a revelar<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">que surge a palavra certa,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">a do lamento.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">Na Primavera também morrem<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">poetas<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">como qualquer pessoa<o:p></o:p></span></p><span face="Arial, sans-serif" lang="PT" style="line-height: 28px;">de modo</span><span face="Arial, sans-serif"> inesperado</span><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">mas dos poetas<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">exige-se tanto mais...<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">que fiquem<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">que perdurem<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">que nunca de ninguém<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">se vejam separados<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">não é para isso que servem<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">os retratos?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">E as palavras, tantas,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">que nele ficaram sem tempo<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;"> atravessadas?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">Não era Primavera?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">Não estava a chegar<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">a bela Proserpina?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">Mas poeta é assim:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">Conhecida afinal<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">a última palavra<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">já não quis esperar.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small; line-height: 24px;"><o:p> </o:p></span></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-62473493951579914202024-03-10T12:39:00.001+00:002024-03-10T12:39:35.171+00:00<p> <span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt;">O PAÍS</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Em que país vivemos:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">país de empurrão e de ruído<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">sempre assustado<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">como se houvesse medo<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">que no comboio da vida<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">alguém viesse ocupar<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">o lugar que já tinham reservado<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">7 de Março, 2024<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-44543135604611233102024-03-10T12:36:00.001+00:002024-03-10T12:36:39.540+00:00<p> <span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt;">Trombetas no Apocalipse</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">E por que não um Scriabin<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">deslizando suave e breve<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">pelas teclas de um piano?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Podiam ser asas de Anjo<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">de compaixão e bondade<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">pondo fim a uma vida<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">que foi dada, não pedida<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">e agora chegava ao fim.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Afinal o que era a Eternidade<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">que não devia ter fim?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Cito um pintor amigo:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Eternidade, se existe, não tem<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">princípio nem fim<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">limita-se a existir, ultrapassa<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">o que dizemos, pois falamos sem saber.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Deus saberá talvez<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">e mesmo assim...<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">6 de Março, 2024<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-29768302312771516702024-03-01T12:00:00.000+00:002024-03-01T12:00:03.878+00:00<p> <span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt;">CARLOS NO ATELIER</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">(para Carlos Nogueira, amizade, admiração)<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"> <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Caminhar à beira-rio<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">já é parte dessa busca<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">que o fecha no atelier<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Fernando Pessoa dizia<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">sempre inquieto com perguntas<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">o que é ser rio e correr<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">o que é estar eu a ver?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Sabia o que era esse rio<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">que corria para o mar<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">mas de si nada sabia<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">tinha de perguntar.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Carlos também pergunta<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">no atelier tem respostas<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">que podem ser mais perguntas<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">e o levam a procurar...<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">junta coisas<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">junta pedras<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">desenha no chão<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">mais espaços<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">podem ser quartos da infância<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">brinquedos que se partiram<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">e ele agora recupera<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">num moderno imaginário<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">de que faz parte a pintura<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">geometrias da alma<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">num papel ou numa tela<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">letras de brincadeira<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">projectos de perfeição<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">rabiscos de vida inteira<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">o que se esconde afinal<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">nesta casa que é segunda<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">um atelier de magias<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">onde ele se fecha consigo<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">faz e desfaz à vontade<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">o que é de si e de um outro<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">não perguntem que ele não diz<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">às vezes nascem de um rio<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">essas formas que ele inventa<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">ou de um céu cheio de nuvens<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">ou de um papel sujo no chão<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">na alma não há desperdício<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">todo o sinal tem sentido<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">merece a sua atenção<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Carlos é criador<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">não é poeta perdido<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">como Pessoa no rio<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">pinta a interrogação...<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">YKC, Lisboa 1 de Março, 2024<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"> <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"> <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p><br /></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-78024090446818837992024-02-19T12:13:00.002+00:002024-02-19T12:13:47.143+00:00AD TREVAM<p> <span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt;">AD TREVAM</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">in memoriam NAVALNY<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Todo o planeta explode<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">na semana<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">em que começa<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">o caminho das trevas<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">no mar erguem-se<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">as marés furiosas<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">afundam-se as florestas<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">e a terra estremece<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">como já tantas vezes<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">outrora aconteceu<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">perdidos caminham<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">os homens sem sentido<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">ao verem como caem<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">os homens bons<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">os justos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">que ainda guardavam<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">uma esperança<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">mais uma vez adiada<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">o que farão os outros<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">os que esperam<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">será que ainda lutam<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">na treva<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">pela luz anunciada?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><span lang="PT" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px;">18 de fevereiro</span>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-90537645315589015042024-01-28T11:43:00.000+00:002024-01-28T11:43:05.556+00:00VIERAM<p> </p><p>VIERAM</p><p>vieram</p><p>não os chamei</p><p>mas vieram</p><p>os espíritos</p><p>estavam guardados</p><p>entre as pregas da vida</p><p>e muito esfomeados</p><p>não os chamei</p><p>mas vieram</p><p>agora vão saciados</p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-34745263003579353602024-01-04T15:40:00.001+00:002024-01-09T14:54:25.025+00:00Revista NERVO<p> A revista NERVO, de literatura e arte, editada por Maria F. Roldão, abre o ano de 2024 com uma capa de Nuno Félix da Costa: foto de Fernando Pessoa em frente (enfrentando? ) do Coelho de Alice. Tal como nos desenhos que ilustram a primeira edição de Lewis Carroll, aqui o coelho é da altura de Pessoa. Um frente a frente simétrico, embora se pressinta que toda a simetria se esgota aí. Serão muito diferentes, nesta fotografia, embora no livro de Carroll o coelho possa ser considerado o condutor de Alice, que vai correr atrás dele até cair na sua toca, um poço de mistério profundo onde tudo pode acontecer e vai acontecendo. Alice, com o coelho, vive uma série de peripécias que a fazem crescer ao longo de uma narrativa que todo o tempo surpreende. Pessoa, pelo contrário, frente ao coelho não deixa de se revelar homem crescido, sisudo mesmo, e quem sabe se incapaz de toda e qualquer aventura que surpreenda, como as de Alice.</p><p>O que levou então o autor, neste caso da foto, Nuno Félix, a colocá-los frente a frente? E que título se daria a esta obra? Pessoa na toca do coelho? Impossível, pois o poeta da <i>Mensagem</i> e da <i>Ode Marítima </i>nunca seria capaz de correr atrás de um imprevisto, ele que sofria de um mal terrível, o da permanente e paralisante interrogação do destino, o seu e o dos outros, no somatório do país e do mundo.</p><p>O coelho levou Alice a correr o mundo, da fantasia e da vida. Ela foi sempre andando, por aqui e por ali. Ele ficou sempre parado, inquirindo, é certo, mas os mistérios nunca se lhe revelaram. Alice, podemos dizer que foi de certa maneira <i>iniciada c</i>om a intervenção do coelho. Já Pessoa desejou profundamente uma iniciação que não chegava. As correrias do coelho, que se dizia sempre atrasado (até chegar à Rainha de Copas) não eram as de Pessoa, que podemos dizer com justiça que esteve sempre adiantado e foi sempre adiado no seu desejo profundo, talvez por isso mesmo. O coelho era prenda de crianças ainda em desenvolvimento, emocional (e sem querer ofender leitores mais sensíveis) e sexual. O coelho da reprodução, necessidade da espécie. De frente para o sisudo Pessoa, escolhido por Nuno Félix, percebe-se que o condena, por ser um pensador <i>abstinente</i>. Por sua vez o ar de Pessoa não disfarça como as correrias do coelho o deixariam ainda mais quieto e indiferente.</p><p>Não era homem de pressas, e os desvarios de um Álvaro de Campos não eram mais do que isso : excitação puramente intelectual, quem sabe se com algum desejo oculto de escandalizar o burguês do seu tempo, mas na prática não o levando a mexer-se da cadeira, ou do encosto à cómoda onde gostava por vezes de escrever em pé, como Montaigne no seu castelo. Pessoa o pensador, frente ao coelho reprodutor, está dito. Vendo bem, o coelho assusta tanto, quando olhamos para ele, como Pessoa, o venerado poeta. Não há riso, naquela foto. E sabemos que Alice, na sombra, se interroga por trás de ambos. </p><p>Alusão a uma Anima que embora ausente da foto se vai manifestando através deles? Um sinal que ao contrário do que afirma Hoelderlin está mesmo carregado de sentido?</p><p>Félix deixa-nos então à mercê não de uma resposta ao desafio, mas de uma pergunta, quem sabe sem resposta. </p><p>Mais fácil é compreender as duas outras ilustrações, com ouras duas fotos, Pessoa e Camões frente e frente. Na primeira entrepõe-se entre Pessoa e o seu sonho de Super-Camões um corpo de mulher, oferecida, de costas. A lição é directa não haverá mulher, nem corpo tentador que se interponha entre Pessoa e o seu sonho. Na segunda foto já nem sequer a mulher está presente. O desejo do feminino, se alguma vez existiu, foi apagado. </p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p> </p><p> </p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-45423543855401027542023-12-27T12:18:00.002+00:002023-12-27T12:18:35.004+00:00Agnus Dei<p> </p><p><i><span style="font-size: medium;">Agnus Dei</span></i></p><p><span style="font-size: medium;">(ouvindo o Requiem de Mozart</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: large;"><o:p> </o:p></span><span>Era o cordeiro de Deus</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">mas não foi salvo.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Deus não interrompeu<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">o sacrifício<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">do filho bem-amado<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">o sangue teria de escorrer<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">para que o corpo fosse<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">transformado<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">e o Adão primordial</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;">pudesse ter perdão</p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-81344200550905825262023-12-16T14:20:00.003+00:002023-12-23T15:53:14.936+00:00<p> <span face="Arial, sans-serif" style="font-size: 14pt;">Na Quinta das Lágrimas</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span><span style="font-size: 14pt;">De novo se pode amar</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">naqueles jardins<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">as árvores tão antigas<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">ainda carregam memórias<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">mas há sombras e recantos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">no espaço mais alargado<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">que tornam a fonte feliz<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">depois do amor derramado<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">outrora foi côr de sangue<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">foi uma dôr do passado<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">agora é só luz e beleza<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;">jardim de amor encantado</p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Y.K.Centeno<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">(Para a Cristina Castel-Branco<o:p></o:p></span></p><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: 18.6667px;"> 16 de Dezembro, 2023)</span></span>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-6899251982761126552023-11-30T16:08:00.005+00:002023-12-01T13:51:37.645+00:00<p> </p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="EN-US">Yuja Wang e Gautier Capuçon<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">(O Cisne de Saint-Saens)<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Na água adormecida<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">desliza o Cisne<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">de pena branca<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">sedutora e suave.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Vem buscar a Amada<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">que ali não o esperava<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">e quando ele chega<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">e se revela Deus<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">já não a encontra ali<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">já tinha sido levada<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">por uma asa mais negra<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;">inesperada</p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">1 de Dezembro, 2023<o:p></o:p></span></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-23576132130308580252023-11-28T20:31:00.018+00:002023-12-06T12:08:29.389+00:00<p> <span face="Arial, sans-serif" style="font-size: medium;">Granada</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">I<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">Em Granada de noite<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">junto aos jardins do Alhambra<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">os jovens que se amam<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">tão quente ainda e tão suave<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">o momento que em breve<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">cessará<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">caindo noutro tempo<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">II<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">É tão fria a velhice<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">o sangue não circula<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">o coração não bate<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">não existe o desejo<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">que já nem é memória<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">da emoção perdida<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">naquela noite quente<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">tão suave de outrora<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">Y.K.Centeno</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;"><o:p> </o:p></span><span style="font-size: small;">5 de Dezembro, 2023</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><span style="font-size: x-small;"> </span><o:p style="font-size: 14pt;"></o:p></span></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-65774532622912716562023-11-21T12:37:00.011+00:002023-11-21T17:14:35.133+00:00<p> <span style="font-size: medium;"><i>Haiku da simples velhice (para o Miguel Real)</i></span></p><p><span style="font-size: medium;">Dizemos</span></p><p><span style="font-size: medium;">que bom, estou viva!</span></p><p><span style="font-size: medium;">Mas não estamos,</span></p><p><span style="font-size: medium;">devagar a Vida </span></p><p><span style="font-size: medium;">já começou </span><span style="font-size: large;">a </span><span style="font-size: medium;">tirar</span></p><p><span style="font-size: medium;">as coisas de que gostamos</span></p><p><span style="font-size: x-small;">Y.K.Centeno</span></p><p><span style="font-size: x-small;">21 de Novembro, </span><span style="font-size: x-small;">2023 </span></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-60560250772266818942023-11-13T20:00:00.006+00:002023-11-17T22:22:51.682+00:00Jorge Reis-Sá, Todos os dias, ed. casa dos ceifeiros, 2023<p> <span style="font-size: large;">Hoje em dia, não todos os dias, mas de vez em quando, como ultimamente, o que me surge para ler parece ter sido escrito de propósito para mim, para mais uma leitura que não me deixe esquecer como ler é importante. Mantemo-nos vivos, por via dos outros que se ocupavam da vida, no seu tempo.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Estamos perante a reedição do que foi o primeiro romance de Jorge Reis-Sá. É raro um autor que deseje recuperar o que foi a sua primeira tentativa, poética ou romanesca, ou porque a considera ingénua, ou imperfeita,face aos progressos que fez, e conheço alguns, que não citarei, que até omitem, na sua bibliografia, esse primeiro título.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Mas aqui não foi o caso.</span></p><p><span style="font-size: medium;"> Jorge não renegou a sua primeira narrativa, feita de episódios que têm a contenção dos contos, sendo que sempre achei a arte do conto a mais difícil de todas, precisamente pela capacidade de dizer <i>com menos</i> um todo que ali está contido, do sentido do momento que ali se viveu, e onde é contado.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Eu, falando por mim, confesso que não releio nunca o que escrevi. O que em cada moemnto tinha de ser dito, foi dito, e assim ficará, porque o meu impulso é de seguir em frente, procurar o que há para além do dito, tentando dizer algo mais, ou outra coisa, que reflicta o momento em que vivo. Vivemos em cada momento uma espécie de totalidade que nos aguarda, ao escrever, que não tenha repetição, que seja única, ali mesmo, ainda que difícil de explicar, como a misteriosa afirmação de Deus a quem o interpela sobre quem é ele: <i>eu sou aquele que é.</i> Prefiro esta designação, em vez da usual <i>eu sou aquele que sou. </i>Nesta podemos inferir que ele simplifica a existência do Ser, sou assim como sou e não tenho mais nada a dizer. Uma espécie (perdoem-me o atrevimento...) de <i>aguentem</i>, ouvido na política da indiferença. Já eu sou aquele QUE<i> É</i> alarga o conceito de <i>SER </i>a uma misteriosa universalidade, eterna, de que Heidegger se ocupará longamente no SER E O TEMPO. Aquele que é, é eterno no eterno rio do Tempo, na vibração do cosmos, e está dada uma resposta que não aquieta, mas antes inquieta para sempre aquele que faz a pergunta.</span></p><p><span style="font-size: medium;">O autor escolheu para epígrafe uma citação de Carl Sagan, o sábio que ilustrou e antecipou gerações que se debruçaram sobre os mistérios de um cosmos eterno face a face com a vida, a existência que é nossa, em que dia a dia todos os dias se materializam, parecendo comungar de uma esperança de eternidade que Sagan refere como desejada, mas reconhece como provavelmente impossível. Tudo no decurso dos dias, todos eles, nos dão a ver o fio da efemeridade, do nascimento à morte. </span></p><p><span style="font-size: medium;">É ilusão julgar que alguma coisa de nós, ideia, sentimento, memória que deixemos irá alguma vez perdurar. Um pouco, sim, mas não para sempre. </span></p><p><span style="font-size: medium;">Volto a esta obra de Jorge Reis-Sá, que chegou até mim, agora, depois de tantos anos. Alguma coisa nela deixou marca e temos de ler e descobrir o que foi. A forma, como se diz ? O conteúdo? como se diz ao querer determinados conceitos fixados que o Modernismo aboliu por completo, nos anos vinte da Europa? Eu diria que a fusão de ambos, <i>conteúdo</i> com um sentido herdado do neo-realismo detalhado, cuidando do ambiente, da descrição cuidada de personagens e acontecimentos relativos a cada momento descrito, e <i>forma</i> que de facto inova, na estrutura da narrativa <i>entrecortada</i> por reflexões que obrigam a desvio do pensamento do leitor, da época que é de memória de outros tempos, para o presente de agora. E é por essa necessidade de trazer o passado até ao agora dos nossos dias, todos os dias, que alarga a dimensão da narrativa e deixa a marca, aquela ideia, sentimento, memória, por pequena que fosse, de que falava Sagan. </span></p><p><span style="font-size: medium;">Nisto reside o interesse e a actualidade desta obra, num momento em que diários e memórias, recuperação e transversalidades, se tornaram actuais, renovando o prazer de reler o que outrora foi escrito.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Logo no Índice temos a indicação de que estamos perante o esforço de recuperar, reflectido numa prosa cuidada, de um tempo que remonta ao passado, e se divide em fases: a Aurora, a Manhã, o Almoço, a Tarde, o Crepúsculo, o Jantar e a Noite. Para que se perceba que estamos no recuperar dos tempos de uma vida, nada seria melhor do que esta partição de capítulos. O tema, então, é aqui o Tempo, atravessando o ser, os diversos seres que a escrita materializa ao descrever as situações e os comportamentos de cada interveniente. A progressão da vida, os incidentes do quotidiano vivido na existência mais comum ou mais complexa. Gosto especialmente do modo como o narrador é seduzido, ao longo das páginas que correm, pela imagem-memória de uma criança que por ali se atravessa e o leva a dizer que essa criança é o mlehor que se tem. Pois através dela se recupera a infância que também já se teve, e embora longínqua se torna viva e presente.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Alguém, não me lembro onde, fez referência negativa ao uso da palavra moço numa prosa actual. Não sei porquê. Está em perfeita harmonia com o realismo dos ambientes descritos, desde a casa, ao campo, às galinhas, ao ranger das madeiras, tantos outros pormenores marcantes num neorealismo ali exercitado. Sou do tempo em que na Tavira da minha avó Rosa ouvia dizer, dos rapazes, os moços, ou os mocinhos, se eram mais pequenos, e das meninas as moças, ou as mocinhas, era um modo de dizer carinhoso e adequado aos tempos. </span></p><p><span style="font-size: medium;">O que me leva ao elogio da escrita, nesta narrativa de visão e divisão: não cai em elaborações de roupagens estilísticas a despropósito, é realista, sim, mas directa e despida de arrebiques que se usam tantas vezes apenas para encher mais páginas...</span></p><p><span style="font-size: medium;">Quando a narrativa, mesmo e sobretudo de evocação é genuína, nada mais lhe faz falta. Basta a fidelidade ao que se viveu e se recupera de novo. Com os detalhes necessários, que enquadram o ambiente e as personagens e emoções da altura, apenas talvez com a tal marca de que falava Sagan, o desejo de que mesmo do pouco que somos algo que seja muito permaneça. </span></p><p><span style="font-size: medium;">Y. K.Centeno</span></p><p><span style="font-size: medium;">Lisboa, 2023 </span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-80818126468127012412023-11-09T15:53:00.013+00:002024-01-11T19:25:02.483+00:00OS ANJOS DE RILKE, AGORA<p> Quem se eu gritasse</p><p>me ouviria</p><p>de entre as hierarquias</p><p>dos Anjos?</p><p>E se algum deles</p><p>de repente</p><p>me tomasse nos braços</p><p>e me apertasse contra o peito</p><p> num gesto de grande amor ?</p><p>Eu morreria de certeza</p><p>pela resposta </p><p>a um apelo gritado</p><p>uma pergunta não feita</p><p>tal o terror</p><p>que perguntar inspirava. </p><p>O silêncio é o domínio</p><p>dos Anjos</p><p>o pavor a reacção dos humanos</p><p>se quebram esse pavor</p><p>interrogando.</p><p>Deus não permite </p><p>a interrogação</p><p>apenas o aceitar submisso</p><p>que até aos Anjos impõe.</p><p>Que espero eu então </p><p>do meu grito calado</p><p>além de um silêncio</p><p>que os Anjos</p><p>não interrompem?</p><p>Morreriam</p><p>desfeitos na sua luz</p><p>na sua esfera distante</p><p>onde o silêncio</p><p>e apenas o silêncio</p><p>se poderia ouvir.</p><p>Como eu </p><p>ficariam imóveis</p><p>feitos pedra</p><p>cadáveres</p><p>aguardando sepultura</p><p>numa cova imperfeita.</p><p>Ninguém viria a tempo</p><p>de estender a mão </p><p>limpar a testa gelada</p><p>ou dar o beijo final</p><p>da compaixão.</p><p>Fiquemos todos então</p><p>guardados</p><p>resguardados</p><p>do temível abraço</p><p>do grito</p><p>que ainda se afoga</p><p>no peito</p><p>sem liberdade</p><p>nas pregas</p><p>da sua oculta ondulação</p><p>Y.K.Centeno</p><p><br /></p><p> </p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-8455263266717931122023-11-07T14:02:00.150+00:002023-11-12T12:34:03.167+00:00António Caeiro, O que é a Filosofia.<p>ANTÓNIO CAEIRO, O QUE É A FILOSOFIA?</p><p> A explicação que dá título a esta edição, da Tinta da China, 2023, responde a uma pergunta, sobre o que é a filosofia, começando pela obra de Platão e Aristóteles, que ambos dão início a uma interrogação que ora corresponde ora não, ao que mais nos inquieta: o que somos, nesta vida que é dada, e o que dela fazemos, com o que sabemos, com o que procuramos saber.</p><p>António Caeiro, de currículo vasto, nesta e noutras áreas, como na filologia a origem do sentido das definições que se atribuem à filosofia, ajuda a que se entenda melhor a definição usual: é o amor da sabedoria.</p><p>Mas definir o que é a sabedoria é uma tarefa difícil. Bom senso, experiência de vida, conhecimento num grau mais elevado do que é o ser, ou mais ainda do que é o universo criado? Do que é o seu criador? Ou ainda conhecimento de si, do que se é, o célebre <i>nosce te ipsum</i>? Conhece-te a ti próprio (porque assim pela via do que és, conhecerás tudo o mais?)</p><p>Ler Platão ensina o contraponto do diálogo, argumento e contra-argumento, e em alguns diálogos, como o Fédon ou o Timeu a reflexão sobre o que se é: sombras de uma realidade que nunca poderá ser conhecida, como tal e em si, e ainda, noutra vertente do seu pensamento, a descoberta de mitos, como o da Atlântida, ou o da música das esferas, que percorrerá a nossa cultura ocidental, recuperado por Shakespeare, por exemplo em algumas das suas peças. Ainda, e quem sabe se oferecendo matéria de maior profundidade, a contraposição, no livro X de A República de dois modelos de utopia social: o da cidade perfeita, em que reina a ordem de um pensamento de sábios, sendo eles que dominam e um outro, em que os criadores, os poetas, têm o seu lugar, ao passo que na cidade perfeita não o têm, devem ser expulsos, pois o imaginário criador perturba a ordem racional que se deseja que impere. Uma utopia, a ordem da cidade, um mito, o da criação perturbadora, que iremos descobrir adiante, nas tragédias, o género literário de que Aristóteles, na Poética, será um sistematizador. Mas Platão deixou um rasto na sua doutrina, o das Ideias fundadoras do Belo, do Bom e do Verdadeiro.</p><p>Aqui se torna complexo o nosso estudo do que é a filosofia: é a busca destas ideias materializadas no mundo que conhecemos, na nossa realidade? Ou sendo ideias antes fundam o que passaremos a chamar de idealismo platónico na história da filosofia? Ideias, mas não a realidade, matérias do imaginário mas não do conhecimento tal como o entendemos, de conhecimento racional da realidade palpável, por assim dizer. Séculos mais tarde, nos séculos XVII e XVIII ainda veremos que se discute a oposição razão vs. sentimento, racionalismo vs. idealismo sendo este um dos fundamentos do movimento do Romantismo, tal como o conheceremos sobretudo nos grandes criadores alemães.</p><p>Antes disso teremos com Descartes a afirmação do pensamento como razão mesma da existência: je pense donc je suis, penso, logo existo.</p><p>Embora na versão traduzida, entre o ser e o existir alguma coisa da essência (a essência do ser, segundo Heidegger) se perca pelo caminho. Em o Ser e o Tempo é aprofundada esta questão. A noção do Ser pertence ao reino da imaterialidade intemporal, universal, das Ideias de Platão, ao passo que é no Tempo que se materializa a existência da condição humana que é a nossa, particular, individual, limitada.</p><p>A escolha de Kant, sobretudo com a Crítica da Razão Prática, introduz a dimensão moral nesta apresentação das doutrinas filosóficas que até ele não tinham sido discutidas de modo autónomo. A Ética passa agora a ser uma área de reflexão com um estatuto autónomo próprio, que não só tem lugar como ultrapassa a questão do conhecimento só por si. Entram o bem e o mal na discussão dos valores e das opções que se colocam ao homem no momento da escolha. Sem Kant não poderíamos entender Nietzsche e a sua reflexão em Para Além do Bem e do Mal que teria, como teve, um percurso que chegou aos nossos dias, pela escrita de um Musil, em <i>O</i> <i>Homem sem Qualidades</i>, ou o fanatismo de um Hitler.</p><p>Chamo a atenção dos meus leitores para o facto de eu não estar a fazer aqui um exercício de crítica literária, não faço crítica literária, nem tento, ainda menos, fazer crítica filosófica. Converso, ao correr da pena, com este livro de António Caeiro que me seduziu pelo modo como nos apresenta o seu ponto de vista sobre o que é a filosofia, através de uma escolha de pensadores que estão na base e nos dão os fundamentos do pensar filosófico, desde Platão até Heidegger ou Wittgenstein. </p><p>Interessante como no percurso escolhido poderemos ler em Heidegger a transição para O QUE É PENSAR, suas últimas aulas de filosofia. Pois toda a filosofia é pensamento. E como se dá, em Wittgenstein, uma nova transição, muito própria do Modernismo, sobre as questões da linguagem e modos de exprimir o que se pensou e deseja dizer. A conclusão parece simples, mas não é: <i>wovon man nicht sprechen</i> <i>kann darueber muss man schweigen</i>. Devemos calar o que não conseguimos dizer. Aqui poderia entrar o célebre comentário de Kierkegaard: onde as palavras acabam, entra a música.</p><p>Há então um limite no que concerne às palavras, a expressão, o dizer do que seja impossível. Celan trabalhou o dizer impossível, nos seus versos despidos. Mas Wittgenstein, filósofo que se ocupou em simultâneo do pensamento, como Heidegger, e da linguagem, como Saussure e os estruturalistas, pretende ir mais longe, e nega o que lhe surge como impossível. Será contrariado por Valère Novarina, pintor e dramaturgo franco-suíço que o desafia: <i>ce dont on </i>n<i>e peut parle</i>r, <i>c'est cela qu'il faut dire</i>. O que é preciso é dizer aquilo de que não se pode falar. E não se pode por um conjunto de razões, nem sempre fáceis. Por ignorância? Por não se entender os fundamentos que obrigariam ao silêncio? A moda? A pressão social ou política? A descrença num mundo de crenças, algumas radicais e temíveis? Ou pura e simplesmente porque conceitos como os da doutrina platónica das Ideias nos parecem tão distantes do real conhecido que falar ou aspirar a um mundo melhor, mais humano e perfeito não só não pode ser credível, como está imbuído de uma irracionalidade chocante para o homem do século XXI, já bastante orientado por logaritmos, e não por sentimentos piedosos, mas que se tornaram caricatos.</p><p>E contudo... a filosofia, com o seu pensar este mundo e o outro, e a reflexão sobre o que é a condição humana (a <i>natura naturata</i> de um Spinoza) ainda continua e ainda nos desafia. A sua importância, o seu estudo, são cada vez mais importantes para a mente humana na inquirição precisamente do que é, e do que pode vir a ser, a menos que seja varrida do mundo por alguma catástrofe inesperada e fatal.</p><p>Pensar é algo de estruturante, na mente humana. Nasce da imperiosa busca para lá dos Sinais que, como dizia Hoelderlin, tenham perdido o Sentido). E a linguagem, o que é senão essa mesma estrutura já constituída geneticamente que podemos observar, segundo alguns, desde a infância e evoluindo depois segundo o meio cultural, social, político em que cada um se desenvolve. Discute-se nesta aquisição da linguagem, se é algo de adquirido ou já inato. </p><p>O problema não se coloca a um filósofo, no seu percurso, em que é o pensar que estrutura as suas ideias e a exposição das mesmas, ora seguidas ora contrariadas, como na acentuação do Racionalismo face ao Idealismo ou ao místico neoplatonismo que virá a ter grande influência no século XV, com as primeiras traduções dos antigos clássicos feitas por Pico della Mirandola, Marsilio Ficino e Reuchlin (para a Kabalah judaica). Com eles tem início o chamado Humanismo no Renascimento filosófico e literário (e podemos dizer, em parte, místico, com as traduções de Platão e Plotino). Em Pico della Mirandola é especialmente interessante o seu discurso Sobre a Dignidade do Homem, que fundamenta esse novo conceito de Humanismo, que surge em ligação com o Renascimento.</p><p>Trazer a discussão à dignidade humana, sendo o homem uma criação divina, relaciona um com o outro, o homem com Deus, a dignidade suprema, e Deus com o homem, a sua suprema criação.</p><p> Por aqui podíamos regressar a Kant, e à sua Razão Prática, voltando a aprofundar o conceito de Moral e criando um espaço filosófico, o da Ética.</p><p>Nesta procura do saber, pela via do saber filosófico, percorre-se um caminho em que tudo está ligado, desde o princípio ao fim que ainda não conhecemos, mas pelo qual vamos, por tentativas, procurar entender o que pode significar. Torna-se explícita a necessidade de ser curioso, de ir fazendo perguntas, ainda que fiquem sem resposta, pois sem a curiosidade que nos move, em nada poderemos progredir, nem na ciência, nem na sabedoria da experiência de vida que é a nossa. A filosofia, pouco a pouco, é isso que nos mostra: o amor e a curiosidade de saber. Saber mais sobre o homem (a dada altura será diálogo com os eus da consciência e do inconsciente) a natureza e o mundo. Um mundo que se alarga para lá do planeta conhecido até ao cosmos infinito.</p><p>Até agora passeei por um jardim, com alamedas cuidadas, cada uma conduzindo a uma saída possível, diferente, e com um pequeno banco onde nos pudéssemos sentar, a reflectir. Está na hora de apresentar melhor o Jardineiro, fazendo-lhe a justiça que merece, pois foi ele sempre, e continua a ser, o Cuidador. </p><p>Cito-o, como é devido, nas suas conclusões: </p><p>" No tédio profundo renasce o espírito da filosofia. A filosofia exige a transparência relativamente ao modo como temos vivido, como temos sido com os outros, como temos sido com a nossa própria possibilidade, o nosso potencial. Essa transfiguração e metamorfose podem durar um breve lapso de tempo, numa manhã, no local mais insuspeito, como o corredor da nossa casa a caminho de uma divisão. Nesses momentos faz-se a experiência da vida no estrangulamento do seu sentido. É também aí que nasce a possibilidade de ser quem se é. Portanto, a filosofia não acontece num horário determinado. A possibilidade da filosofia dá-se no interior da existência, 24 horas por dia, sete dias por semana. Porque é óbvio que não nos encontramos nessa situação extrema e radical. O que aconteceu no tédio profundo foi uma vivência que temos de rever e tentar compreender vezes sem conta. A possibilidade de vivermos uma pergunta é também a sua resposta. Depois de nos ter acordado para a existência, a filosofia tem de ser mantida acordada, não a podemos deixar adormecer, porque a ditadura do quotidiano pretende vingar e fazer esquecer-nos do que verdadeiramente nos aconteceu." (p.367).</p><p>Descubro aqui uma coincidência (sincronicidade?) com o que Clarice Lispector chamaria a sua Hora da Estrela. Não estão longe um do outro esta autora que comecei a ler aos 18 anos e que agora me chega do passado e este filósofo, moderno criador que nos explica e inspira para um despertar também ele de estrela. </p><p> Y. K. Centeno</p><p>Lisboa, 7 de Novembro, 2023.</p><p></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-47176692673224436842023-10-28T08:30:00.005+01:002023-11-13T15:25:30.148+00:00<p><br /></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">Ah se eu pudesse chorava<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">lágrimas como rios<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">não apenas por mim<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">que já chorei<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">o que podia chorar<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">mas por todos os outros<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">os feridos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">os mortos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">os que abandonados<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">sobram<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">mas não têm destino<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">ah se eu pudesse chorava<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">lágrimas como rios<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">que se abatem com força<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">pelos ínvios caminhos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">onde tropeçam homens<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">e mulheres<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">e mais à frente<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;">ainda brincam meninos...<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;"><o:p><br /></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT" style="font-size: x-small;"><o:p>Y.K.Centeno </o:p></span></p><span face="Arial, sans-serif" lang="PT" style="font-size: x-small; line-height: 28px;">Lisboa, 23 de Outubro, 2023</span>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-6262157457354393132023-10-16T13:56:00.001+01:002023-10-16T13:56:25.074+01:00MÃES<p> </p><p><br /></p><p><br /></p><p>MÃES</p><p>Já estavam mortas </p><p>quando os soldados voltaram</p><p>para as matar.</p><p>Tinham levado os filhos</p><p>não diziam para onde</p><p>se mais perto ou mais longe</p><p>e as mães sem saber como</p><p>nunca os iriam encontrar.</p><p>16 de Outubro, 2023</p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-82980416649184660482023-10-15T21:06:00.001+01:002023-10-15T21:06:38.914+01:00<p> <i style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt;"><span lang="PT" style="font-size: 16pt; line-height: 32px;">Corações</span></i></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">São corações partidos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">que se debruçam<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">sobre os corpos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">que Alguém<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">se esqueceu<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">de abençoar.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Não há terra que chegue<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">e só o Tempo<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">com tempo<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">os poderá tapar<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-34687008292630335572023-09-20T11:27:00.009+01:002023-09-20T11:29:38.109+01:00CLARICE NA HORA DA ESTRELA<p> CLARICE NA HORA DA ESTRELA</p><p><span style="font-size: medium;">Aqui vai o começo de uma nova mini-novela, a contraposição de dois pensamentos que se entendem, duas mulheres que pensando o mesmo não têm o mesmo destino, uma Clarice Lispector que morre cedo, em 1975, ano em que sai esta sua última experiência criativa, e outra, que sou eu, a caminho dos 84 anos e não procuro aqui rever a sua vida, nem a minha, mas antes pensar com ela e sobre ela, na busca dessa hora da estrela que nem uma nem outra soubemos definir, mas procurámos, cada uma no seu caminho, feito de uma vida vivida entre poeira de estrelas e o simples pó da terra a que se regressa um dia. </span><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: 14pt;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Descobri a obra de Clarice Lispector e senti logo uma afinidade de pensamento, rigor de escrita, depurada, como eu gostava de ler e me entusiasmava, página a página que ia abrindo. Fui sempre lendo. Mas confesso que não gostei do seu último, a Paixão segundo G.H. por nada mais do que ter entrado uma barata no seu livro. Odeio baratas, é mais forte do que eu...<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Estamos em fim de Julho, inscrevi-me num curso sobre a cultura aramaica, na tradução mais antiga de Bíblia. É on line, hoje é tudo on line, e será a maneira de me manter ocupada quando toda a família estará fora, em férias. Ficarei menos sozinha, relendo o Génesis, descobrindo o simbolismo que tantas vezes procurei.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Hoje acordei com um novo pensamento: por que razão me afastei da prosa, da novela, ou do romance, sentindo-me incapaz de desenvolver uma circunstância, um personagem e a partir daí uma narrativa que me vá conduzindo?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Farei esse esforço, não sei bem como. Nem será com ideia de publicar, será para afinar uma qualidade que perdi, com o tempo.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">A minha vida é agora muito diferente, porque desde que tive as crises de coração e a operação, me desequilibro. Preciso sempre de alguém, para me acompanhar. É uma enorme limitação, é essa dependência, a que não estava habituada, que me deprime.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Mas vou fazer esse esforço.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Havia naquela escrita uma compulsão, uma intensidade, e era isso que me atraía tanto.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Hoje não tenho, e daí a dificuldade de começar.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Começar, simplesmente. Como é difícil o princípio, seja da paisagem como dizia o Pedro Chorão nos seus quadros, seja como eu agora na prosa de ficção.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Parto sempre de algo bem real, ou melhor, partia, e esse real é o que me falta agora. Porque o real é o que vejo nas televisões, as guerras brutais, as políticas egoístas, as vaidades do mundo, uma sociedade esvaziada de valores, um tremendo abandono da arte e do conhecimento. Nem sempre, mas o pouco que vejo tira-me a vontade de fazer seja o que fôr. Um mundo sem salvação, a humanidade decadente não merece.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Penso então em Clarice: a mulher que tinha dentro de si um grito, e tinha de o gritar.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Eu o que tenho?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Um enorme princípio de aborrecimento, que filhos e netos às vezes interrompem, e nesses momentos sinto-me mais viva.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">Mas a seguir, mais nada.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT">( a seguir, o livro, nas ed.Glaciar em breve).</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 28px; margin: 0cm;"><span lang="PT"><o:p> </o:p></span></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-57951212675769126462023-09-14T17:01:00.001+01:002023-09-14T17:04:19.043+01:00Nuno Félix da Costa, Breve Manual para ser Humano, ed. Cepe, 2023<p><span>Nuno Félix da Costa, depois da prosa agora de novo a poesia.</span></p><p><span>O que há de tão especial na sua escrita, que se desdobra em géneros tão diferentes (mas na verdade nunca se opondo, antes se completando) como o ensaio, científico ou filosofante e literário, a prosa de ficção entre o real e o imaginário, a poesia que inquieta no decurso em que a palavra se busca e, mais difícil, nos busca, a nós que lemos, e não sabemos, caminhando pela mão dos seus versos, livres ou libertários (deslizando ao estilo do abjectionismo, que também na pintura se poderia encontrar) e que por vezes abandonam a primeira das linhas indicadas, seguindo outras, mais leves ou mais pesadas, de um modo que é, em simultâneo, convidativo (à reflexão) e displicente (como quem diz, é só para quem percebe e deste modo se liberta e encontra).</span></p><p><span>Há um ponto de encontro, o da atracção que exercem, contra tudo e contra todos, se assim fôr necessário. É a condição que ser humano impõe, descobrimos, enquanto lendo vamos chegando ao fim. Do livro e em parte de nós mesmos.</span></p><p><span>Será que atrai precisamente porque não se percebe? Porque, herdeiro pósmoderno do surrealismo, deixa a mão correr pelas associações livres do seu imaginário, sem receio de exibir a cultura que tem, e que no fundo, desprezando, preza acima de tudo? É sem dúvida um poeta que transporta uma cultura assimilada, de que se nutre como alimento base para um pensamento diferente. Cultiva a diferença como planta rara que é e surpreende. Por isso prende? Entre os versos a flôr azul de um nostálgico Novalis? A flôr que nunca se colhe, preferindo ficar na contemplação de uma raiz oculta e que vibrando algures, de tão grande e tão funda, mantém em suspenso o mistério das vidas no universo.</span></p><p><span>Porque Nuno Félix aborda várias vidas em cada um dos poemas que se dispõe (ou é forçado?) a escrever. A sua escrita é a vida, e na escrita é a poesia que nos fala </span><span>mais alto. Não transporta imposições, mas emoções que levem ao pensamento do que se é, mudando em cada momento. Nada é igual, nem o que nasce do silêncio contido, nem o que nasce do discurso escolhido. Cada verso uma escolha, cada poema um destino escondido. </span></p><p><span>Uma hora de estrela, no que diria Clarice Lispector, cuja voz nasceu sem o toque da infância, mas logo amadurecida. Um olhar renovado e que renova a vida.</span></p><p><span>Leio estes poemas para ser Humano e embora não saiba qual a definição de humano que seria adequada, logo sinto que é a mim que se dirigem, são a expressão da condição humana na sua mais nua realidade, do quotidiano banal ao sonho mais sonhado.</span></p><p><span>É importante o dizer, o bater do seu ritmo quando lemos os versos em voz alta. Por ali corre sangue. </span></p><p><span>O poema que Nuno escolheu para a contracapa veio ao meu encontro como se fosse escrito por mim, ou para mim. </span>Agora demoro em especial em dois momentos: <i>demorar a</i> <i>levantar, prolongar a abertura da janela (...) os olhos que pareciam colados ao escuro, por instantes são sonhos, espelhos densos que sabemos se fragmentarão e ao sairem da boca criam as órbitas dos astros, o brilho das estrelas e - finalmente, o resto do cosmos.</i></p><p>Demorar, prolongar, criar. Um exercício de paciência, um saber que a espera contida recompensa, embora não resolva o essencial mistério que só o cosmos sabe e guarda. </p><p>Dirão, e não se alude aqui às outras qualidades deste médico que é Professor, Poeta, Fotógrafo, Pintor, e filosofa como no tempo dos gregos sobre a existência, o ser, o ser humano na sua condição? Ou simplesmente a descoberta da consciência do que se é, na nua simplicidade da vida e da morte, ambas com destino marcado que ele, na sua sabedoria, melhor do que ninguém poderia antecipar? Não lhe faz falta, nem a nós, o excesso da consciência que se torna pesada e impede a libertação da voz. </p><p>Na qualidade de médico conhece bem os limtes do corpo, a matéria mesma de que se ocupa noutras horas, sendo que o corpo é albergue da alma e desta também é preciso cuidar. Na qualidade de poeta conhece bem a liberdade imprescindível da voz, a que brilha com um brilho de estrela, mas que ainda que seja luz é no corpo que se materializa. Corpo e alma eis o que podemos inferir da condição humana. É pouco? É a realidade possível, frágil e com grande necessidade de compaixão e amor, pois no Éden a esse corpo e alma a eternidade nunca foi concedida. Uma parcela apenas, uma pequena por vezes tão inacessível, parcela de conhecimento. É o que o autor aqui nos oferece, em páginas múltiplas, variadas, de entrega generosa.</p><p> </p><p><br /></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-83826360335209872622023-08-16T20:06:00.000+01:002023-08-16T20:06:13.511+01:00GELO, de SÉRGIO NAZAR DAVID<p> <span style="font-size: medium;">Poemas de um grande poeta que olha em seu redor, enquanto também se rodeia de silêncio, que não lhe pesa, antes o deseja, quando escreve.</span></p><p><span style="font-size: medium;">A sua mão corre no papel, o primeiro verso quase que arrasta os outros, que constrói ou desconstrói, com o bater de um mesmo ritmo, podia ser de Camões ou de Pessoa, ou de Mário de Andrade, o Modernista.</span></p><p><span style="font-size: medium;">A narrativa poética é aqui tão natural que fulgura, apesar de algum hermetismo no poema que, apesar de tudo, por ser poema, permanece fechado em si mesmo, exigindo releitura. E voltamos a ler, decifrando o que se esconde no intervalo das palavras, aí reside o sentido do verso, a sua necessidade.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Em <i>Tercetos Queimados</i>, que também li, e foram a minha primeira revelação da sua obra (terei de ler o blog mais uma vez) não referi o que agora ma parece tão óbvio, pelo contraponto com o GELO. No primeiro a presença subtil do elemento Fogo, e neste agora a presença da Água. Pois este gelo é água, um dos quatro elementos da alquimia transformadora. </span></p><p><span style="font-size: medium;">No poema da p.19, <i>Gelo -1</i>, que indica que deve ser lido junto com outro de Mário de Andrade, eis o que escreve:</span></p><p><span style="font-size: medium;">Por isso descremos dos gestos profiláticos,</span></p><p><span style="font-size: medium;">por isso sempre que possível o compasso</span></p><p><span style="font-size: medium;">de ombros e pernas fora da máquina-mundo, </span></p><p><span style="font-size: medium;">e a sede do nada se nos alcança o êxtase</span></p><p><span style="font-size: medium;">da carne ou do verbo. Um corpo é sempre</span></p><p><span style="font-size: medium;">um corpo estranho; um ano, vinte e tantos</span></p><p><span style="font-size: medium;">anos</span><span style="font-size: large;">. </span><span style="font-size: medium;">Dentro de mim um cubo muito se perde mas</span></p><p><span style="font-size: medium;">daqui indago a <i>emaranhada forma humana</i></span></p><p><span style="font-size: medium;"><i>corrupta da vida que muge e se aplaude.</i></span></p><p><span style="font-size: medium;">Ossos rijos, por enquanto, sangue em temperaturas</span></p><p><span style="font-size: medium;">voláteis. Algo o detém como se esperassem.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Exegetas pouco pouco alcançam a miserabilíssima arte</span></p><p><span style="font-size: medium;">nossa ao mesmo tempo em que se rompem</span></p><p><span style="font-size: medium;">e se dobram fronteiras e colunas (vertebrais).</span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;">Adiante, em <i>Gelo II</i>, p.33, o contraponto surge mais claro, nestes versos:</span></p><p><span style="font-size: medium;">...</span></p><p><span style="font-size: medium;">Num pico</span></p><p><span style="font-size: medium;">de neve escarpas de medo</span></p><p><span style="font-size: medium;">e coragem ardendo.</span></p><p><span style="font-size: medium;">As mãos frias dos mortos</span></p><p><span style="font-size: medium;">têm esse fogo por dentro.</span></p><p><span style="font-size: medium;"><span>E segue num <i>Gelo III,</i> p.37 a experiência que um " grito primevo" num sonho lhe permite ouvir, enquanto"tanta coisa se move, e a vida desaba". Por isso o poema, este, dialoga com outros, como no poema que deve ser lido com e, como ele diz, "não deságua, nem se move nem se abre". </span><span>Tem de ser o leitor a abrir.</span></span></p><p><span style="font-size: medium;">Sérgio dialoga, nos seus poemas, com outros que são poetas, como ele. Num dos seguintes, <i>No Teu Rosto</i>, a experiência provém de Gastão Cruz, <i>O Verão Novo</i>, na p.63:</span></p><p><span style="font-size: medium;">E termina: "o gesto busca um novo sopro / uma sílaba ao menos - agora / que já somos outros". A experiência que define como " de tempo e espaço, tempo e modo" é a experiência da cidade e de um corpo que mudam. Mudaram e são outros, e talvez essa mudança lhes permita o verso.</span></p><p><span style="font-size: medium;">E de novo o Fogo marca a sua presença, p.73, em <i>O Cacto</i>:</span></p><p><span style="font-size: medium;">O poema é o próprio fogo, imaterial</span></p><p><span style="font-size: medium;">em sua imanência mas fogo</span></p><p><span style="font-size: medium;">...fecho os olhos, apenas fecho</span></p><p><span style="font-size: medium;">os olhos para que o poema nasça.</span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;">No poema AINDA, (saberia ele que é o título de um meu próximo livro?, ou é uma destas sincronias, como dizia Jung? ) que releio porque ali surge a pergunta de "quem sou", igual em todos os que escrevem, para saber quem são, e ainda que não haja resposta, pois só Deus disse eu sou o que sou (ou aquele que sou) - não disse sou quem sou, nem sou aquele que é, a questão do ser ficou em suspenso, desde os primeiros tempos, e até hoje. </span></p><p><span style="font-size: medium;">Sérgio escreve no poema que tudo foi mudando, e até as frases já não são inteiras, pobres versos fracturados, incompletos, em busca do que seriam, se o ser afinal fosse outro e não o que é. Mas conclui, Ainda assim escrevo, e é nesta palavra que desejo ficar, pois vem ter comigo assim que a leio, eu que me julgava parada, não apenas interrompida por coisas que são mais do que eu, e de repente me descubro <i>Ainda</i> a escrever .</span></p><p><span style="font-size: medium;">Neste <i>Gelo</i> de Sérgio Nazar David se regressa ao corpo, e de forma muito especial à Vida. </span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p><span style="font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p><span style="font-size: medium;"> </span></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-78738738214562354712023-08-04T11:47:00.002+01:002023-08-04T11:47:29.632+01:00João Cunha Borges, Chão de Estrada Nenhuma, 2023<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEim_KmuUmqjzaK3bugPszbsEIsPID_ZXj75KsP_ZwUBRAnrxR7hVlzcz0sZloZZV-z2wtmLZ5_ytqz96R66Wq031AM03BuqIuyjeh8JczHt7xIdJcagtezsb9unIpMg6iyHxYoyM-_oGYTJdNfMoKB8skYDDDXzwxWMYh0lW6JZyox4h1bb3CPiVw" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEim_KmuUmqjzaK3bugPszbsEIsPID_ZXj75KsP_ZwUBRAnrxR7hVlzcz0sZloZZV-z2wtmLZ5_ytqz96R66Wq031AM03BuqIuyjeh8JczHt7xIdJcagtezsb9unIpMg6iyHxYoyM-_oGYTJdNfMoKB8skYDDDXzwxWMYh0lW6JZyox4h1bb3CPiVw" width="180" /></a></div>Um chão de Estrada Nenhuma, título que se torna apelativo pelo facto de uma estrada ser assim, que pode ser sonhada, ou sentida como enigma, pois onde leva, se não existe, ou pelo contrário existe sem limites, esse nada é um tudo, acelera o caminhar em tantas e tão múltiplas possibilidades que difícil será escolher. Mas estão lá, em nenhum e em todo o lado, e é para o caminhar que se aponta no simbolismo do título. O poeta é um caminhante, um viandante, um <i>Wanderer, </i>sobre um chão que se materializou, enquanto a estrada se transformou em onda, roubando agora os conceitos da física de partículas, o poeta vivendo ora no chão-partícula ora na onda que o seu olhar transforma. <div>Pois todo o olhar transforma aquilo que vê, e o do poeta ainda mais, pois tem um olhar que sente, um olhar que vibra e que transforma o mundo à sua volta.</div><div>Em livros anteriores, pequenas edições altamente cuidadas, com belos desenhos e ilustrações de hors-texte de conhecidos artistas, temos livros de desejo em suspenso e de paixão, seguidos de um desalento citadino, como era tão próprio de Pessoa, o mais citadino dos nossos grandes poetas.</div><div>Neste livro encontramos, dedicado a duas amigas, ambas artistas, um <i>Quarto com</i> <i>vista para o silêncio</i> (pag. 59).</div><div>Falarei adiante do silêncio, mas de momento devo salientar a cultura vasta deste poeta, que se manifesta logo de início pelas epígrafes que escolhe para enquadrar num pensamento orientador, dos muitos que leu, a sua própria criação. É um poeta lido, culto, e que nos dá em antecipação a memória de algo que o inspirou. </div><div>Era Eduardo Prado Coelho que valorizava muito, nas suas apreciações, as epígrafes que cada um, incluindo ele próprio, escolhia. E na verdade representam uma afinidade do criador com outro criador que também ao leitor podem abrir caminhos de pensamento.</div><div>Foi um acaso, ou uma coincidência feliz, que estando eu a ver na televisão o discurso formal do Papa no primeiro dia, o tenha ouvido falar de caminhos, a variedade, e que na inquietação da procura, ou da escolha, tantas possibilidades fossem oferecidas.</div><div>João Borges tem o seu <i>chão</i>. Mas caminha, na inquietação de que não vê estrada nenhuma. Mas caminhando alguma estrada lhe surgirá pela frente, e no caso dele a pulsão do poema, em movimento irrecusável, será a estrada que parecia não existir.</div><div>Penso em Clarice Lispector, que dizia que eram tantos os gritos que a abafavam que às tantas se tornava imperioso gritar, por via da sua escrita, apaixonada e intensa, de coração selvagem. </div><div>Assim nasce o poema. Da necessidade absoluta de ser dito. Esse dizer será construído no silêncio em que as palavras se procuram. São estradas, essas palavras, são caminhos esses versos, tantas vezes imprevisíveis, mas que na inquietação precisamente se afirmam.</div><div>Gostei de ver, ao ir lendo o livro, a presença de uma certa marca oriental, sob a forma de um ciclo de dois versos, como se fossem um percurso de Kaikai e que destaco os finais: " dúvidas sobre a verdade / e contas a ajustar no coração / sou eu".</div><div>Que belo final, não apenas para um poeta mas para todos nos que o lemos. Pois é a dúvida que conduz à vida, não a certeza, a inquietação conduz, a certeza mata. </div><div>O poeta é o <i>puer eternus </i>de que fala Jung, a criança eterna em nós, a irrequietude da curiosidade, que só ela, como também disse Hawking aos seus alunos de astrofísica conduz ao progresso. O chão a que o poeta se refere, não é o chão que nos prende e paraliza, como na frase popular de ficar pregado ao chão. É o espaço em que o tempo se suspende e nos protege, até que novo impulso nos leve a arriscar, novos desejos, nova paixões ainda que breves se esgotem e possam deixar desalento e amargura. Faz parte da vida, viver o que a vida nos dá de melhor e pior. Viver é uma abertura permanente ao que aí está, e acabaremos por ver, ao caminhar. Nenhuma estrada é o silêncio que a seguir abre a convulsão da palavra. e lembro para lá de Clarice, o filósofo Kierkegaard : quando se esgotam as palavras vem a música. </div><div><br /></div><div>Mas gosto da escolha de Gastão Cruz, neste ciclo de dois versos que acima referi. É dele que João retira o título do seu livro, <i>O chão de estrada nenhuma </i>(pag.17). Criador, com os do Grupo da Poesia 61, ele quer renovar o discurso poético do tempo, junto com Fiama, Luisa Neto Jorge, e outros. Era o discurso do neo-realismo, mas mantendo na mesma um olhar realista sobre a necessidade de mudança social e política, em tempos de ditadura.</div><div> Gastão afirma: " um verso é uma zona proibida" . E era, na altura.</div><div>Agora não há zonas proibidas.</div><div>João Borges é já um produto dessa novo imaginário na poesia, nas experiências que abalam corpo e alma, e nada impede que se exprimam, na dôr ou na alegria mais íntima. Os surrealistas serão os grandes arautos da nova escrita, da imaginação em liberdade, da experimentação automática, de cariz freudiano assumido e obrigando a novo pensamento sobre as mensagens do inconsciente, individual e colectivo. </div><div>Quantas estradas, afinal...</div><div>Não cabe no curto espaço de um comentário tudo o que a leitura no oferece. terá de ser o leitor a completar os sinais e os sentidos do escrito, do dito e do não dito.</div><div><br /></div><div> </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div><br /> <p></p></div></div>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-27697069529991784162023-08-03T15:48:00.003+01:002023-08-05T05:53:37.682+01:00Portugal, Lisboa, Bairro da Mouraria<p> Mouraria, Mouraria</p><p>tanta côr tanta alegria</p><p>imagem de tanta vida</p><p>de longe e de perto vivida</p><p>por amor foste escolhida</p><p>tua gente repartida</p><p>como versos de cantiga</p><p>aberta nos corações</p><p>não há lágrimas que durem</p><p>são limpas por tua luz</p><p>pelo encanto das ondas</p><p>desse mar que nos seduz</p><p><br /></p><p><br /></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-21946184541536880022023-06-30T17:03:00.025+01:002023-07-05T10:28:54.087+01:00The First Century Aramaic Bible in Plain English - (The Torah - The Five Books of Moses) <p> Fica-se logo a saber, na introdução, que estes livros resultam da tradução feita por um cristão do séc.I, convertido e conhecedor do hebraico e do aramaico e que achou útil dar a conhecer esta versão, mais antiga, dos livros sagrados da Bíblia, dos espaços onde decorreriam os momentos da História de Israel. O Aramaico era a língua de Israel, da Síria e dos imensos territórios férteis da Mesopotâmia, então a Pérsia e a Babilónia e os berços da civilização e mesmo até, diz o autor, do Jardim do Éden. </p><p>Era esta a terra de Abraão, de Isaac e de Jacob, em que todos falavam em aramaico, há mais de dois mil anos. O primeiro livro do Génesis está em aramaico, de que o autor da tradução vai dando alguns exemplos.</p><p>Para mim o interessante é ver em que pontos difere, esta sua versão, da tradicional, conhecida, da Bíblia de Jerusalém. Começando com as primeiras linhas da Criação, não se notam diferenças. Os episódios, a expulsão do Éden, a morte de Abel por Cain, as gerações e a multiplicação pela terra, que Jeová ordena, mais do que uma vez, o desgosto com os pecados das suas criaturas, a excepção de Noé, nada por aqui me suscita interrogação. </p><p>Mas chegando ao capítulo 6 é interessante ler o que se diz: os filhos do homem começaram a multiplicar-se Na face da Terra e tiveram muitas filhas. "os filhos de Deus viram como eram belas as filhas do homem e ficaram com elas todas" o que lev a Jeová a dizer que o seu espírito não perdurará no homem porque ele é feito de carne, e viverá até aos 120 anos ( antes podiam viver até aos 800 anos, e a partir de agora é imposto um tempo certo, e este limite dos 120 anos, o que hoje em dia está a ser quase verdade, no nosso tempo actual...).</p><p>Segue-se a referência aos Gigantes, Homens Poderosos, filhos desta união dos filhos de Deus com as filhas do homem, e que seriam os heróis míticos e "da fama" dos tempos antigos. </p><p>Poderia o autor estar referir-se a Homero, à sua obra por onde tudo passa, de mitos e de lendas, que a memória arcaica foi fixando? Lembro Polifemo, o Gigante de Rodes, de que se encontrou um pé..haverá outros, como Golias ou como os que surgem nos contos populares.</p><p>Segue-se o desgosto de Jeová com a humanidade que criara, e a decisão de ajudar apenas Noé, indicando-lhe como fazer a sua arca de salvação e levar um par de cada criatura animal e humana, para escapar ao dilúvio.</p><p>A numerologia é algo de tão frequente e tão fundamental, nestes escritos, que de facto se torna uma verdadeira ciência, que só os peritos, os kabalistas podem entender.</p><p>Mas para mim, no episódio sobre o alfabeto e o significado de cada letra, a começar pelo Aleph, foi muito interessante que significa o NADA, e não como podemos pensar o VERBO primordial.</p><p>Primordial foi o Nada e nesse Nada tudo teve a sua origem.</p><p> </p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17954191.post-82549975634881589232023-06-20T11:53:00.002+01:002023-06-20T13:17:24.572+01:00FILIPE MELO e JUAN CAVIA, SANTIAGO VILLA, Dog Mendonça e Pizza Boy, 2023<p> <span style="font-size: x-small;"><span>Neste sumptuoso volume, de verdadeira edição de arte, se reúnem as aventuras de Dog Mendonça e Pizza boy, com um extra que os aficionados da banda desenhada irão apreciar ainda mais. Por ser inesperado, este extra, que se inspira numa lenda, que pode ser real na origem ou fictícia, o que interessa é que ocupa ainda hoje o imaginário da cultura chinesa, e remonta às aventuras de uma feroz pirata - mulher - que reinou pelos mares da China no século XV, tendo por base um conjunto de belos poemas, cujos versos, variando conforme o autor, mas todos louvando a </span><span>coragem</span><span>,</span><span> o desaforo, a violência dos</span></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: x-small;">saques daquela misteriosa mulher.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">A aventura começa com a vida de Lo Pan numa pequena aldeia de Cantão, junto ao rio das pérolas. É um menino cujo maior</span><span style="font-size: x-large;"> </span><span style="font-size: x-small;">prazer é passear com a mãe na praia, brincar apanhando conchas e pedras redondas, e à tarde aprendendo velhos poemas, ou inventando outros que lhes ocorriam e nunca tinham sido ditos. Era uma vida de rotinas tranquilas, esta de Lo Pan com a sua mãe até lhe acontecer uma aventura extraordinária, qu</span><span style="font-size: x-small;">e interrompe a sua infância feliz e o leva a um crescimento de verdade imprevisível.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">A mãe, de nome Lu Shi, tinha um sonho nunca revelado, pois às mulheres ir o teatro ou de algum modo conviver com a música ou a dança ou o teatro eram actividades</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: x-small;">interditas. Mas ela guardava esse sonho, de um dia poder vir a ser actriz...sonho impossível de facto. Filha de mãe pobre</span><span style="font-size: large;">, </span><span style="font-size: x-small;">a mãe tinha-a vendido a um homem mais velho que tomaria conta dela, e do filho que tivessem.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">Assim, Lu Shi o que fazia com o seu filho era brincar também, sonhar com os personagens das óperas conhecidas, repetindo os versos que uma vez ouvira,</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: x-small;">quando se disfarçou de rapaz e foi ver a Ópera de Pequim.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">Nos mares do império Quing, o desta época em questão, navegavam os mais terríveis piratas, cujas aventuras corriam de boca em boca, com os assaltos os roubos, e a fama que adquiriam. O mais célebre era Zhen Pan, o marido de Lu Shi e pai do pequeno Lo Pan, dono de centenas de barcos.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">Aos dez anos o pai leva-o na sua primeira viagem de barco, para que aprenda as artes do mar e da guerra. E certa outra viagem o pequeno assiste a algo de terrível, viu o pai decapitar um outro pirata, seu rival, pois queria ser o dono de todos os mares. </span></p><p><span style="font-size: x-small;">De regresso a casa o pequeno Lo Pan corre para os braços da mãe, e do seu carinho cheio de amor e conforto. Tinha sido para ele uma experiência terrível.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">Também ele, como a mãe, tinha um segredo. De noite vestia as roupas de mulher que ela usava, pintava-se com a elegância que lhe conhecia, e depois cantava e dançava, enquanto o resto da casa dormia.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">Mas um dia a mãe apanhou-o nessas brincadeiras, diante do espelho onde ele se imaginava como se fosse o palco de um grande teatro, e zangou-se com ele. O seu destino estava traçado, ele teria de ser um pirata, como o pai.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">Contudo, o pequeno Lo Pan acabara de fazer uma descoberta : a beleza da Arte, e do Feminino (que Jung chamaria Anima, o feminino no Ser). Não conseguia entender por que razão algo que o fazia tão feliz podia ter algum mal. </span></p><p><span style="font-size: x-small;">A história sofre então uma reviravolta: o pai chega um dia antes do previsto, e apanha o miúdo vestido com as roupas da mãe, a cantar e a dançar em rodopio feliz. O pai perde a cabeça, e furioso zanga-se ao ponto de o expulsar de casa, renegando-o para sempre. Exclama que aquele não era o seu filho, e melhor ficaria na casa de uma célebre prostituta. </span></p><p><span style="font-size: x-small;">Ameaçado até pelos criados que o tinham visto crescer, sem que a mãe o possa ajudar, Lo Pan sai e estremece ao ouvir o bater com estrondo do portão da casa. </span></p><p><span style="font-size: x-small;">Foge pela noite fora, apavorado com medo dos bichos que a sua imaginação criava, até que chega a uma cidade, onde o veremos transformado de jovem rico em pedinte, a estender a mão para uma moeda ou algumas migalhas de comida.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">Surge a dada altura diante de si uma mulher, que se debruça com voz suave para o ajudar: acorda, diz, chamo-me Mei Li e o seu olhar era cheio de compaixão. Lo Pan levantou-se e seguiu essa mulher, sem saber muito bem para onde. Ia começar uma nova etapa na sua vida, num barco enorme, de prostitutas que serviam com grande sucesso, clientes que ali vinham regularmente e de quem ele, nas suas vestes femininas, também serviria conforme pudesse. </span></p><p><span style="font-size: x-small;">Por muito estranho que de início lhe parecesse, acabou por se habituar e sentir feliz, entre elas todas. Já tinha perdido a esperança de alguma vez encontrar o caminho de volta a casa, e aceitou esta nova forma que o seu destino tomara.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">O seu gosto pelo canto e pela música nunca diminuíra. e certa noite ouviu Mei Li a tocar e lembrou-se de cantar os versos da célebre canção que ele conhecia desde a sua infância, a da flor de Jasmim tão bela, tão bela e tão perfumada...Mei Li ficou espantada com tão grande dom assim revelado, e de novo a vida de Lo Pan iria levar uma volta. A beleza do seu canto tornara-se conhecida e vinham pessoas ouvi-lo cantar, juntando-se por ali à roda do barco.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">Ele escolheu então o seu nome artístico :</span></p><p><span style="font-size: x-small;">MADAME CHEN - A MULHER DRAGÃO</span></p><p><span style="font-size: x-small;">Podia demorar-me aqui um pouco, para reflectir nesta escolha e no seu simbolismo: mulher-dragão, reunindo o feminino Yin e o masculino, Yang, a sombra e a luz, nesta história de alguém que busca sua identidade real, complementando contrários.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">A aventura vai crescendo em acção e mistério, levando consigo o leitor.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">A fama de Madame Chen chega aos ouvidos do Imperador, que chama Lo Pan ao seu palácio de Pequim. E ele/a ali fica com ele adoçando uma velhice que levava já o velho imperador para o fim dos seus dias.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">O sucessor não ligava nada às artes e Lo Pan perdeu o seu lugar, saiu de Pequim, regressou à protecção de Mei Li. Não cabe num post um guião como o que Filipe Melo concebeu, base real para um filme que pode vir a ser extraordinário de acção e emoção. Basta agora dizer que numa das suas sessões, no meio de grande multidão reconhece um dos criados das su casa de infância, e força-o a levá - lo de volta até lá onde fica a saber que a mãe se suicidara com o desgosto da sua expulsão e o pai, por sua vez destroçado com a morte da mulher se retira para o mar, para os seus barcos, nunca mais sendo visto em terra.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">A escrita de Filipe Melo, minuciosa, delicada e subtil, adensa a curiosidade e a emoção de quem lê, e seguimos, como quem segue uma aventura estranha que, sem que se diga, é na verdade uma história de iniciação, como num <i>Bildungsroman - romance de formação </i>ao modo de um Goethe, em Wilhelm Meister's Lehrjahre ou de um Fielding, por ex. em Tom Jones. E passo o célebre Dom Quixote...Há muito suporte cultural, também oriental, claro, de um imaginário antigo, aventuroso, mas contendo uma lição, ao modo do Taoísmo, ou da moral de Confúcio. </span></p><p><span style="font-size: x-small;">Apresso-me a não revelar tudo, o leitor deverá fazer também ele o seu percurso de iniciação pela leitura. Lo Pan usará a sua fortuna para comprar um barco, arranjar uma tripulação de assassinos de coração duro como o dele agora se tornara, feito pedra, e decide correr os mares e tornar-se tão conhecido pela ferocidade e riqueza dos saques como fora o seu pai. No seu barco serviam homens e mulheres desde que dispostos a todas as atrocidades.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">E a aventura continua até ao encontro com o seu pai, que não aceita a rivalidade e tendo conseguido prendê-lo o decapita, de um só golpe, e lança corpo e cabeça ao mar.</span></p><p><span style="font-size: x-small;">A lenda reza que o dragão rei daqueles mares se toma de compaixão pelo jovem, opera o mágico milagre de reunir a cabeça ao corpo e lhe devolver a vida com uma condição....</span></p><p><span style="font-size: x-small;">E fico por aqui , o leitor terá de descobrir o que depois sucedeu. </span></p><p><span style="font-size: x-small;">Sem esquecer o que as ilustrações de Juan Cavia, no seu desenho ora mais carregado ora mais leve, acrescentam ao sabor das páginas com o prazer e o entendimento do que vamos lendo. A ilustração é uma arte especial, o criador tem de se fundir com o que ali está criado pela escrita, ampliando o sentido.</span></p><p><span style="font-size: x-small;"><br /></span></p><p><span style="font-size: x-small;"><br /></span></p><p><span style="font-size: x-small;"> </span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p>Yvette Centenohttp://www.blogger.com/profile/11235547105011363604noreply@blogger.com0